Cachos de Alma

Manzanas

2011-06-07T12:45:00.001-07:00

Talento

2011-04-13T17:30:00.000-07:00

—¿Qué piensas?—
—pienso que tu único talento es ser más y más decepcionante cada vez—
—¡Púdrete!—
—tú preguntaste, yo estaba callado...—

Pino

2011-03-05T22:13:00.000-08:00

Hice una pausa al ensamblar aquel pino artificial y corrí apresurado a contestar el teléfono. Los árboles del jardín miraron etonces por la ventana y lo encontraron ahí, desnudo, solo, mudo; expuesto a mitad de la sala con la monótona sencillez vespertina de un mueble tímido...

-¿Quién es él?- preguntó el árbol más jóven.
-es un maniquí...- respondió el otro

2010-12-30T21:07:00.000-08:00

—¡¡Carmelo!!—

—¡¡Mande, patrón!!—

—¡¡Ven acá, jijueputa!!—

—¡¡Diga, diga!!—

—a ver, a ver, a ver… respira, cabrón—

—sí… sí señor—

—mira, pelao: insemina en chinga a este piche perro—

—pp… pp… pero señor, el Pulgas es macho—

—¡¡Ya sé, pero ahorita no hay nada bueno en la tele!!—

La ciudad de la furia

2010-12-19T22:17:00.000-08:00

Mirábamos desde la sexta fila el último concierto de Soda Stereo...
Saltábamos como desquiciados, pero esa noche decidimos no drogarnos, no bañarnos; no usar ropa interior ni traer en la bolsa cigarrillos.
Habíamos ahorrado todo el semestre para comprar nuestros boletos "debemos recordarlo todo, todo, todo" dijo ella "hoy nos vamos a poner muy idiotas, pero sin ayuda, muchachito marica". Así que me puse de puntillas y abracé fuertemente su cintura. Le mordí la nunca y gimió para mí. Siempre fue más alta que yo, usaba además de su colosal estatura un par de tacones vulgares y robustos que rehusaba dejar en casa por mero orgullo. Mis complejos no le importaban un carajo; si yo era enano o no, le venía del todo igual. Después de todo no pensaba dejar las alturas de su rascacielos personal y mucho menos por tenerle piedad a un amante enano. Sin embargo yo insistí en aferrarme a sus caderas y levantarle la falda para lavarme las manos en su lavabo inguinal.
El primer coro estaba sobre nosotros.

Me dejarás dormir al amanecer entre tus piernas...

Mirábamos los reflectores hasta que los relámpagos de magnesio nos dejaban ciegos y entonces llorábamos la letra de la canción, como gatas que se retuercen con la mordida de un cocodrilo "¡¡Entre tus piernaaaaas!!" gritábamos desafinados "¡¡¡¡¡Entre tus piernaaaaas!!!!!".

Sabrás ocultarme bien y desaparecer entre la niebla,
Entre la niebla...

Entré y salí infinitas veces del violento caleidoscopio genital, ciclando la rabia como los pedales de un triciclo cuesta abajo. La rasguñé por dentro, se cagó de risa, me preocupé, babeó, lloré. Escupió su chicle, le calló al chico de adelante, reí, él no lo notó, ella cerró los ojos, abrió las fauces, sudé helado, me pisaron, no me dolió, grité, gritó, le mordí una axila. Entre y salí del violento caleidoscopio genital mil veces más. Con menos piedad... hacia mí, hacia ella, hacia ambos.

Un hombre alado extraña la tierra...

Volábamos mucho y ella tardaba siempre el triple en llegar al cielo.
Era casi un axioma: siempre fue lenta para hacer explotar su avión de alaridos y yo necesitaba entonces distraerme, pensar en cosas distintas por instantes, anestesiar la rabia, administrarla mezquinamente. Yo solía esperarla sin dejar de aletear, tenía que volar por momentos en reversa o sobrevolar en pilóto automático grandes extensiones de territorio pélbico, resistir en esa espera ondulante, mantener obstinado la marcha hasta que sus muslos invencibles se ablandaran de la nada y colapsaran en su justo núcleo, destrozados, rendidos; abandonados a la derrota como un edifico demolido por un escalofrío de dinamita.

Inició la transmisión de espasmos...
Su instinto llamó por la radio, habló anunciando el aterrizaje forzoso de una hembra descuartizada "¡¡En el segundo coro, cabroncito!!" rogó deshecha, yo lo sabía: estaba a punto de quebrarse en dos trozos de carne "¡¡Quiero que sea en el segundo!!" suplico nuevamente. La tomé por las tetas y sentí estrangularla como a un tubo de pasta dental. Sostuve entre mis dedos las ubres de la aguda jirafa católica y noté decepcionado súbitamente que nadie al rededor nos miraba. Ninguno de todos ellos estaba siquiera un poco alarmado, nadie se masturbaba mirándonos coger ni a nadie le asustaban nuestras carcajadas estando ahí, tan brutalmente cerca del impacto que abre la puerta a los muertos.

La canción era más fuerte que nosotros, que nuestros sexos; que los treninta tornillos faltantes en el inventario de nuestras cabezas empapadas de grasa y sudor. El plan se vino abajo para mí: nadie nos deseaba, nadie nos tenía asco; todos miraban hipnotizados al frente con esos rostros enajenados a punto de parir lágrimas.
El segundo coro estaba cerca...

Nadie sabe de mí y yo soy parte de todos...

Sentí de pronto que odiaba la jodida canción. Me pregunté, quizás para reforzar mi cólera, qué demonios era eso que hacía tan especial al puto amasijo de palabras y acordes ¡¡¿Qué?!!

Me verás caer como una flecha salvaje,
Me verás caer entre vuelos fugaces...

Ella tampoco se resisitó al conjuro y olvidó mi nombre con esa justa combinación de palabras, se derritió sobre la marcha mecánica de mi sexo cuando el segundo fósforo la llenó de fuego "¡¡Me verás caeeeeeerr!!" gritó mientras absorbía mi universo entero con las nalgas.
Caí entonces en la cuenta que la canción no tenía nada de especial. Neruda era mejor poeta y Lara mucho mejor músico. Pensé tal vez que lo especial era la red magnética de frecuencia modulada volando invisible por las alturas de la capital. La radio omnipresente y todas las cintas magnéticas de la ciudad, el alcohol barato de las reuniones inesperadas, los 700 mb de cada compacto, la crisis del sentido; el entero sistema circulatorio que había regado por todo el continente la canción.

Nadie sabe de mí y yo soy parte de todos...

Sonreí sobre su cuello y la saliva que regué por accidente pisó de nuevo su acelerador, overdrive. Saltó en el aire mientras caía, sus alas quebradas resucitaron al tercer compás, afterburning starting, aceleramos, recrudecimos la inyección de poder, las élices asustadas lloraron de pánico, decapitamos 2, 732 nubes en 30 segundos y estrellamos al final nuestro mútuo avión de porquerías contra la sólida muralla que teníamos enfrente. Nos partimos en pedazos contra la energía de las bocinas, colapsamos, reventamos violentamente en la matriz del caos y la pegajosa sangre blanca de mi vuelo escurrió por sus piernas hasta bautizarle los tobillos.
Su estatura me convino siempre, su trasero aún más. Le jalé el cabello, retorcí el puñal y salí del caleidoscopio de un solo golpe. Las vísceras de su perfume calleron al suelo. Se lanzó muerta de alivio hacia atrás y yo la atrapé entre mis brazos como si viniera derrumbándose por siglos desde la cima de una pirámide trófica.

Justo como pactamos, la vi caer.

Entendí entonces que un arrogante trío de artistas bonaerenses puede grabar sus ideas una tarde y venderlas después con soberbia, creyendo de antemano que sus huecas palabras le importarán al triste mundo. Tres hombres bastan para echar al viento un puñado de símbolos, volverlos polen, hacerlo volar por el aire anónimo que separa a una antena de otra. El país entero morderá siempre las piezas de sinapsis cuales peces burócratas tras carnada sonora y una nación quedará pescada. Y la multitud creerá ingénuamente que las estrofas dicen en algo importante, creerá quizás por accidente que tienen algo en común con la vida, que encierran un significado. Todos cantarán palabras ajenas en la ducha o al conducir, al coger en la cocina; al trabajar en el restaurante familiar a punto del embargo bancario.

Aprendí aquel día que, si fue escrita de madrugada, cada canción se pegará inevitablemente a las paredes de la memoria, como una cinta adhesiva amalgamada a las rutinas, a los escenarios, a las heridas; a las historias.

Nosotros mirábamos desde la sexta fila el último concierto de Soda Stereo...
Saltábamos como desquiciados, pero esa noche decidimos no drogarnos, no bañarnos; no usar ropa interior ni traer en la bolsa cigarrillos.
Se nos dio la gana ahorrar durante un semestre la plata necesaria para reunirnos a solas en el estadio con 60 mil desconocidos, a solas con los autores de la que creíamos "nuestra canción", a solas con el sountrack oficial de nuestros variopintos coitos (coitos circuitos... decía ella cuando estaba ebria).
Intentamos aquella vez arrancarnos la melodía del cerebro, enjuagarnos, despegarnos de la piel esa cinta adhesiva. Fue justo así que encontramos lo imposible de regresar una canción a su dueño sin restos de tu existencia. La cinta arranca bellos al marcharse.

Me dejarás dormir al amanecer...

Entre las explosiones concatenadas de un concierto la obra retorna melancólica a su autor, como los ríos deslizan hacia el estómago de su mar. La inspiración vuelve al nido original llevando tras de sí el aroma gris de las calles, polvo de los parques, trozos de los trozos de los parques; trozos de todas las ventanas que transformaron al sentimiento en algo más que ilusión percápita: leyenda quizás, mito fundante.

Ese destino de furia es lo que en sus caras persiste...

Una tercia de músicos abría los brazos al morir septiembre y yo intentaba cerrar la boca mientras ella volvía a abrirla mil veces más sobre su lengua. Las metáforas volvían pródigas a casa sintiéndose aún ebrias, ebrias de vida, o de vidas, de vidas reales. Retornaban maduras, heridas, resentidas, bañadas a veces en sangre y usando cuerpos humanos como rehenes. El estadio de River Plate se volvió ante mi sorpresa un campo de concentración, un masivo paredón donde cada fanático iba siendo fulminado por el disparo irreversible de su acorde favorito.

Me verás volver...

Nos miramos "debemos recordarlo todo" dijo ella por última vez.

Me verás volver,
A la ciudad de la furia.

.

Único

2010-11-04T17:14:00.000-07:00

K2-3A3 era un robot normal...
Pertenecía, como la gran mayoría, al grupo de los robots que creen ser únicos.

Comic rápido...

2010-08-08T18:26:00.001-07:00

El Mocos pensó...

2010-05-07T17:10:00.000-07:00

Toda la Biblia tiene letras chiquitas con cláusulas muy importantes y creo sinceramente que deberíamos leerlas bien, porque es un contrato muy truqueado, un pacto injusto al estilo Telmex y, para acabar pronto, si se desea aborrecer o amar a Dios, bastará leer la Biblia con atención; las pruebas de su grandeza, volubilidad, amor y negligencia están ahí (con letras chiquitas).

¿Y qué deberíamos hacer al final?
¿Aceptar al creador con todas sus imperfecciones? Después de todo son muy entendibles...
¿Deberíamos quizás dejar de creer en él y darle la oportunidad de cuestionarse a sí mismo en paz?

...con quien mas deslealtad mostramos es con Dios, al que no le permitimos pecar... -Nietzsche-

-mira, Amá; si nos volvemos ateos y le damos vacaciones a Dios... ¡¡Dejará de hacer pendejadas algún día!!- dice enrusiasmado el chamaco pandroso mientras mastica unas jícamas con chilito -ni Dios, ni la procuraduría, ni el ISSSTE, ni Dr. House pueden atender a todo mundo; ta cabrón ¿No crees?-

-¡Pero Dios hace milagros, Hijito Mío!- responde Doña Petrita arrugando con angustia su delantal de cuadritos -lo necesitamos mucho; ¡Él puede abrir los mares y hasta curar el cáncer!-

-sí, pero le da miedo bajar a cortarle el pito a los pederastas que el gobierno protege- responde Tomás Barradas "El Mocos" -ese milagro, por ejemplo, sería muy útil-

-pues sí, pero...- la señora llora destrozada y jala mocos entristecida -ya hará justicia algún día...-

-bueno, Amá, cuando Diosito se digne a ponerles en la madre a esos ojetes, podría también bajar y darle "ctrl+z" a todas las palabras que los judíos y romanos dijeron en su nombre; sirve que vamos cancelando de una vez el tráfico de almas-

Hagamos una pausa...

Ocurre que, cuando tenía 6 años, El Mocos vio una película gabacha muy rara, una peli donde un Jesús gringo muy andrógino -doblado, por cierto, al español peninsular- decía:

"Padre: ¿Porqué me has abandonado?"

El Mocos nunca entendió el sentido de la frase -¿¡Apoco Dios abandonó a su hijo a la mera hora??- pensó. Sin embargo no se detuvo demasiado con eso, se rascó la cola, se olió el dedo, fue a echar la cáscara y al crecer, se dio cuenta de dos cosas simples:

Jesús rifa -y rifará- por haber sido uno de los pocos humanos dispuestos a dejarse meter clavos y puntapiés a cambio de un poco de atención (y cabe señalar que el jovenazo en cuestión consiguió más o menos dos mil años de atención por su rockerísimo performance de crucifixión).

Jesús también rifa porque vivió como verdaderas las reglas que Dios decidió aventar al mundo y que a la fecha no ha podido respetar (a Dios le pasó como a Fidel Castro).

Sin embargo,
Dios no fue tan bondadoso como lo fue Jesús (quizás jesús se pasó de buey)

Dios ha sido vengativo -muy vengativo- desde hace mucho, lanza bombas nucleares a media peda y, si volteas a documentar el atentado, te convierte en estatua de sal. Si a Dios no le late su primer algoritmo de programación conductual y los monitos que crea se salen de su control, entonces manda un diluvio y los extermina a casi todos como si fuera... ¿Quién te late? ¿Díaz Ordaz? ¿Hitler? ¿Franco?...

Y mientras iba en el autobús, El Mocos venía pensando:

¿Dios es amor?//Sí, la mera verdad, sí//En la guerra y en el amor todo se vale?//Pues... sí//¿Para Dios todo se vale?//Ahuevo que sí//¿Para los humanos todo se vale?//Ni madres. Disfrutar nuestro instinto y razonar científicamente son parte de una gran lista de pecados por los cuales hay que avergonzarse.//¿Y Jesús lo mandó al pito como sería natural?//No, para nada; él tomó aire y cumplió las reglas aunque fueran injustas porque tuvo unos huevototes muy retacados de honor.

Luego...
El Mocos se bajó del autobús y venía pensando que Dios se la mamó, porque, cuando Jesús cumplió con todo lo que un humano debería cumplir, el Creador del cielo y de la tierra se quedó jetón y se hizo guaje.

Al final de tremenda canallada divina, Jesús se aventó la blasfemia ganadora del Nopal de Oro, la sagrada y pacífica pintada de caracolitos que nadie había podido lanzar al infinito, se cagó en la madre que parió a la eternidad enterita y, con la greña empapada de orgullosa sangre homínida, PERDONÓ AL CREADOR

-¡¡¡Qué-hue-vo-tes!!!-.

Sí, caon...
Le dio chance de dar una explicación a senda negligencia
y en lugar de gruñir y pintarle dedo, le dejó un recadito con chance de justificación:

"Padre: ¿Porqué me has abandonado?"

Es como preguntar:

"Oiga, Apá:

¿Porqué no llegó al jale?
Yo aquí estaba desde temprano,
con todos los papeles en regla y hasta copias.
Le traje a usté su lonche y su coca bien fría,
traje pico de gallo, el corazón lleno de fe,
mi certificado de santidad, 9.9 en el CENEVAL...
Ahhh y también estos clavotes que,
acá entre nos, me dan un poco de cosquillas cuando me río;
esque la rajada en las costillas...
pus, se siente retechistosa cuando le pega el aire.

Pero me imagino que algo importante tuvo usted que hacer,
luego nos vemos y me dice por qué ya no pudo venir"

Jesús murió y, cuando a Dios se le bajó la peda, llegó.
Sí, llegó unas horas tarde y ya lo encontró muy pálido, así que nada más puso cara de "¡En la madre!" y a los tres días desapareció el cadáver mientras silbaba y se hacía del avión.

Por eso El Mocos es uno de tantos cristianos ateos haciendo fila en el Cine Teatro Utopía.

-Jesús perdonó a Dios...- pensó -se pasó de lanza-

Mientras tanto, es recomendable leer las letras chiquitas antes que un sacerdote ponga agua sobre tu frente y te quiera perdonar un pecado original que, siendo netos, no te toca pagar. Lo mismo podríamos hacer con el recibo de Telmex, donde pagas llamadas inexistentes a Marruecos, o bien, pedir el comprobante personalizado de donación para evitar el atraco fiscal del amado Teletón.

Sólo a propósito de letras chiquitas.

Ficción

2010-02-05T20:18:00.000-08:00

Ese niño fue siempre un soñador:
Hablaba como las caricaturas, era cursi con las chicas, fue azotado todo el tiempo (incluso voluntariamente) por insignificantes dolores y se ahogaba en vasos semivacíos cada vez que tenía público; era, a resumidas cuentas, un ingénuo con el cáncer del idealismo a flor de piel.

La realidad no hizo esperar la reprimenda -¡Hey escuincle, ves demasiadas películas; deja de soñar!- y la cantaleta del mundo se repitió todo el tiempo en frases como "no mames, huey" o "haaay sí ¿Cómo no?".

Los años pasaron y, exiliado de la realidad, no le quedó más que volverse escritor. Tuvo amigos escritores, maestros, guionistas, actores, pintores; se hizo amigo de quienes, como él, daban de soñar al mundo. Se apoderaron con el tiempo de pantallas, historietas, novelas, muros, hiervínculos, servilletas, bancas del parque; cualquier vehículo que pudiera servir para volver visible un sector del mundo y disfrazarlo de ficción.
Y sus amigos gordinflones escribían cuentos sobre mariposas y disfraces, deseaban en realidad abandonar sus capullos de grasa y salir al mundo convertidos en hombres delgados...
Las solteronas escribían sobre las náuseas hacia el amor como una forma de justificar su cama inmensa, estática y fría...
Todos escribían sobre su vida maquillándola, todos eran más "confesores indirectos" que enteramente creadores. Sus historias llegaron a la televisión, al teatro, al óleo, al cine, al periódico; llegaron a donde nunca pensaron y las personas miraron las "historias de ficción" en las pantallas.

Ese niño con cuerpo maduro estaba entonces ahí, parado como un infiltrado en el mundo de los adultos, mirándolos volcar su realidad detallada en las metáforas entregadas al público; supo encontes que él fue desde el principio una persona MUY VEROSÍMIL. Supo que vivir la vida fríamente y sin los matices de las grandes historias, es en realidad una manera muy ficticia y colectiva de tripular el mundo, pero nadie (o casi nadie) lo sabe a ciencia cierta.

Meteoritos y Sueños

2010-01-01T20:40:00.000-08:00

La tele hablaba sola aquella vez...

"Ninguna roca en el Planeta Tierra podría tener el aspecto de un meteorito, es la violenta fricción al atravesar la atmósfera lo que les da esa forma tan peculiar".

Afuera llueve y yo tecleo sobre cosas simples:
Dale una roca al universo y esculpirá meteoritos,
Dale realidades a los humanos y, sin remedio, las volverán sueños;
Al final, creo que los sueños son meteoritos de un infinito llamado Mente.

Casi feliz...

2010-01-01T19:53:00.000-08:00

En momentos como este no puedo hacer nada más que sonreir. Sonreir y apagar el pensamiento,

sonreír y embriagar 303 ratas, atar mis sueños a ellas, dejarme acariciar por la infancia de mis voces, sonreír y encender la siguiente mueca con lo que queda de esta...

Sí, todo parece ir muy bien y, desde aquí me siento tranquilo; como limosnero con cobija nueva...

Transferencia

2009-12-11T12:32:00.000-08:00

"Lloraba por tí, porque en ese sueño tú no podías hacerlo" dijo mi hermano al terminar de contar aquel sueño donde yo había perdido la capacidad de sufrir...

Entendí entonces que mi vida se ha extendido a las entrañas de otras tantas, comprendí de pronto que los amigos no somos únicamente esferas rebotando constantemente entre nosotros (el choque de una impulsa a la otra), sino algo más: jardines enteros donde las raíces de unos perforan las de los otros y se mezclan. No sólo nos impulsamos entre todos, a veces unos se refrescan con el agua que otros beben y las raíces extravían los linderos de la personalidad; estamos conectados como una gran urdimbre de cables y tripas soñando las aveces colectivas atmosferas de cada cual.

Supe así que cuando no pueda llorar mi propia desgracia habrá ojos que la lloren como suya, hoy logré entender porqué lloré algunas veces el sentimiento que otros no lloraban, entendí que aquello no era lástima (como pensaba atormentado); comprendí que la vida puede muchas veces transferir sentimientos a otros vientres y parirlos como lágrimas en ojos distantes.

Ya no...

2009-12-09T21:31:00.000-08:00

-¡Hola, muchachón!-

-¡Hola! ¡Qué guuuapa...!- contestó levantando las cejas.

-¡Haaay, gracias, galán!- ella lo mira particularmente coqueta.

-pero de verdad... ¡Qué guapa te ves, mujer!- insiste -¿No estarás embarazada?- entrecierra los ojos y retuerce su sonrisa inquisidora.

-no...- respondio extrañamente pensativa -mmm, bueno... ya no-

Algún cristal interno se rompe, ambos sonríen sin haberse pasado aún el trago de sorpresa y cambian de tema como si nada.

Reflexión Estúpida # 3

2009-11-24T23:52:00.000-08:00

Premisa 1
Ángeles, animales, bacterias, humanos, estrellas, plantas; todos somos hermanos y, si la religión clasificara cosas, todos cabríamos en la categoría "Creación Divina".

Premisa 2
Amar a la creación, incluso si ésta última es malvada, es parte de lo agradecido por la religión; debemos incluso poner la otra mejilla en caso de llegar las cachetadas. Nadie parece ser tan malo como para merecer odio (se supone).

Premisa 3
Lucifer es un ángel que la cagó muy perro (según las escrituras).

Conclusiones:
¿Qué tiene entonces de malo el satanismo?
¿Por qué está tan mal tenerle afecto a un hermano que vive en el error?
¿No sería cristianamente admirable perdonar al más grande enemigo del mundo?

En fin...
Esto es sólo un juego de argumentación a partir de los mitos más vendidos.

Lolis Time

2009-11-16T14:10:00.000-08:00

Hay tiempo...
Segundos, terceros, cuartos de hora...

Horas amargas, medios días,
noches de boda y bodas de plata.

Días martes para no abordar,
viernes trece y domingos siete.

Semanas inglesas, quincenas lejanas
y niños aburridos con la lluvia en la ventana.

Hay meses, semestres; años.
Resplandores, relojes y años luz;
Pero creo sobre todo que, Si con Lolis se pernocta,
habrá para siempre en el desierto,
Muchas Horas Veracruz.

Creo en Dios

2009-10-12T00:35:00.000-07:00

No, no soy ateo; creo en Dios.
Creo que tiene mucho de incongruente y que algún día deberá darnos la cara.

Creo estúpido condenar los pecados implícitos en la naturaleza de su propia creación,
Creo que jugar a Big Brother con nuestras existencias imperfectas es una broma muy pesada,
Creo injusto que todos paguemos por Adán y Eva.
Creo que El Creador se hace de la vista gorda con los niños en África y las Muertas de Juárez.
Creo que Yahveh usa ligueros por las noches disfrazado de Belcebú.
Creo que tanto el diluvio como la explosión de Sodoma y Gomorra, prueban que Dios es vengativo y no amoroso.
Creo que torcerle la vida a Job sólo por apostar contra Lucifer fue un pasatiempo ocioso muy cruel de su parte.
Creo desigual y poco parejo que, mientras cancerosos, anémicos, alcohólicos y diabéticos puedan testificar que Dios sanó milagrosamente sus vidas, los amputados no puedan aspirar a presumir su brazo nuevo concedido justamente por un milagro el Espíritu Santo.

Y sé, sobre todo que la culpa de esta decepción es toda nuestra;
por confiar en él.

Creo en el fondo que el error fue (desde el principio) creer en un Dios sin maldad,
Creo que ser eterno y omnipotente es motivo suficiente para actuar sin bondad,
Creo que Dios nunca nos prometió ser justo y comprensivo,
Pero creo también que debería haber publicado ya una fe de erratas con respecto de la Biblia.

Creo en Dios y no hay día en que deje de retarlo desde el fondo de mis entrañas,
Todos los días pienso en él y hago oración sincera para reprocharle sin cansancio,
Como todo humano, soy su imagen y semejanza, templo de su espíritu; recipiente de su porquería.

Cada anochecer miro al cielo para vomitarlo de todo corazón y sé que mi rencorosa esperanza de salpicarlo es más grande que los impersonales rezos de memoria, tengo un dolor más franco que las confesiones censuradas de un diputado, que el hipócrita el persignar de un marido golpeador frente a la catedral, el canje de Padres Nuestros y taparroscas marcadas por el perdón divino; tengo también la necesidad de evadir la estúpida posibilidad de ser feliz pidiendo perdón sin pensar en la amargura de quienes procuran hacer lo correcto.

Claro, Dios y yo nos llevamos muy pesado:
Soy ese amigo que jamás le dice lo que quiere escuchar,
Soy un borbotón de semen en su gelatina de cereza,
Soy un santo de la blasfemia,
Un creyente incómodo,
Un nombre que desearía tener en su lista de ateos,
Una de tantas ilusiones agónicas soñando ser correspondidas;
El inevitable resultado de vivir a su manera un mundo que es sólo nuestro.

Sí, el dedo de en medio lo tengo levantado hacia el señor,
Justa y necesariamente le agradezco no se atreva a bañar de agua puerca la frente de mis hijos,
Confieso ante Dios Todo Poderoso y ante ustedes, Hermanos, que creo en Dios,
Que la mala paga a quienes creímos sus reglas no puede quedar impune
Y en verdad os digo: si El Creador se atreve a cruzar la atmósfera; tendremos que matarlo.

Definitivamente, no soy ateo; creo en Dios.
Creo que tiene mucho de incongruente y que algún día deberá dar la cara.

Amén.

Llueve

2009-09-23T09:37:00.000-07:00

Desperté sin cassette y descubrí que presioné REC mientras dormía y soñaba que soñaba,
Y ese sueño era otro
Y otro…
Y otro…
Otro…
Y…

Y mis cables palpitaban bajo la piel de la espalda, lo sabía: algún día tendrían que buscar su verdadero alimento...

Mis nervios, cual serpientes emplumadas, olvidaron la gravedad, se abrieron paso entre los huesos y los órganos blandos, brotaron de mis antebrazos, de mi cuello, de mis ojos; me despedazaron completo abriendo la piel a su paso y no pude hacer otra cosa que morir de risa.

Y allá van mis hilos... con un plug conductor de impulsos eléctricos en la punta, sedientos y listos para conectarse al cielo desteñido que hoy gotea incansable sobre sus propios charcos.
Una consola de carbón aguarda en las entrañas de esa nube, sus poros laten excitados y húmedos, con las antenas abiertas y jadeantes de lluvia diáfana.

3... 2... 1...

Mis nervios penetran cada entrada,
Soy el simio máquina,
el hombre cámara;
es mi sangre la que lleva y trae datos;
Esta dolorosa tipología de red duele y me conecto...
Hilos de mí...
hilos de mi...
hilos de...
hilos...
Hh...

Atravesada por 17 cables con mi nombre, esa masa de gas flotando sobre la ciudad en silencio gime sin pudor, su llanto de hada con fiebre es transportado a la vida misma por la resonancia entre los edificios y callejones, el eco entre las alcantarillas y cada local vacío en renta...

Pero nadie puede oírla...

Separarme de mí para correr hacia la nada; mi sangre canta nostálgica y se diluye entre los caudales de lluvia, corre armónica bajo las banquetas cuarteadas de septiembre. Y sigo en el suelo, con los nervios incrustados en el cielo; soy uno solo con las alturas, la nube es mía y me abraza como el sonido a las cuerdas; nos pertenecemos desnudos y palpitantes...

Mis ojos son miles,
Mis gotas son miles,
Mis gotas son ojos,
Mis miles son millones;
Mis ojos son gotas...
Mis ojos...
Mis gotas...

Un escalofrío recorre mis hilos como un arpa de adrenalina...

3... 2... 1...

¡Crughtt! ¡Crashhhhh!

Mi cadáver abre los ojos y aúllo aterrado como una bestia moribunda;
Tanto dolor rodeado de silencio justo ahora…
Y la explosión llega a la consola que absorbe mis pulsos...
Me convierto en una descarga eléctrica, un relámpago, un estruendo crujiente que sacude la nube... Y mi descarga es súbita como los niños cuando sacuden a los árboles empapados tras llover para mojar sus pecas sonrientes...

Y mis ojos caen de la nube...
Y mis ojos son miles...
Y mis miles son millones...
Y mis millones son gotas...
Y mis gotas caen sin parpadear...

¡Sí! La velocidad de mi caída puedo mirarla sin pausas,
Mi pantalla cerebral se divide en miles, millones…
Respiro aceleración helada al precipitarme contra las azoteas grises y azules,
mis ojos son gotas...
mis gotas son miles...
Y soy el hombre cámara.
Y mi cámara es el ojo...
Y mis ojos son miles;
Y mis miles son millones...

Deshidrato la nube que llora sentada a horcajadas sobre el bajo abdomen de mis engranes...

La nube se vuelve ligera,
ligera flota...
flota y levanta mi cadáver sonriente del suelo;
se eleva y desvanece sin dejar de llover...
Llueve, sí;
Llueven gotas,
de mi sangre,
de mi lluvia;
mis cristales...
los cristales son gotas...
Y las gotas son miles...
Los miles son millones...
Mis ojos son millones...
Y los millones llueven…
Los millones miran…
Miro dividido en gotas…
Gotas que miran…
Gotas que caen;
llueven...
caen…
Llueve…
Cae…

El susto de lo cotidiano...

2009-09-10T00:52:00.000-07:00

Se dice que los delfines suben a respirar a la superficie
y vuelan sobre el mar cada tanto...

Creo que quienes escribimos somos como delfines sumergidos en delirios,
Peces tímidos que nadan entre caleidoscopios mentales;
Acomplejadas sirenas leprosas que necesitan saltar sobre la marea de sus propios espejismos,
Llorar, respirar la realidad, experimentar la lluvia de alfileres sobre la espalda; mirar fijamente el sol hasta perder la vista.

Es entonces cuando llega el momoento de sumergirnos de nuevo en el océano del onirismo...
Sólo para olvidar paulatinamente el susto de lo cotidiano.

Sí...
Supongo que el soñador necesitará siempre una realidad que evadir.

Vida...

2009-09-03T22:10:00.000-07:00

La vida es el lapso durante el cual un ser vivo se descompone progresivamente.
Nosotros le llamamos "Vida" a todo lo que un ser humano puede hacer para saciar el hambre de existir durante la inevitable caída al fango.

Reflexión Estúpida #2

2009-09-03T14:43:00.000-07:00

Si Edipo hubiera dado rienda suelta a su amor carnal y hubiera llegado a copular con Yocasta, su madre, entonces tendríamos que un hijo de ambos habría sido:

a) Simultáneamente hijo y hermano de Edipo.
b) Simultáneo hijo y nieto de Yocasta.

Además:

a) Yocasta sería suegra de sí misma.
b) Edipo habría sido su "autopadrastro".

Y así podríamos seguir, pues el niño sería tío de sí mismo, sólo por poner otro ejemplo.

Reflexión Estúpida #1

2009-08-22T22:17:00.000-07:00

"Si el ser humano tuviese papilas gustativas en el recto, la vida sería muy diferente" -Heca-.

Mengambrea

2009-08-21T23:17:00.000-07:00

En la mejor respuesta elegida por un usuario de Yahoo, "mengambrea" significa "excremento", para foros de discusión acerca de regionalismos la mengambrea es cualquier líquido espeso y repugnante; siendo así, coincido más con la segunda opción.

Para mí, la palabrita hace referencia sólo al néctar de la basura, ese líquido amarillo concentrado al fondo de la bolsa del súper que cubre el bote como una placenta plástica. Me refiero al pestilente jugo ámbar con pequeñas partículas blancas medianamente más espesas, la resulta de mezclar el sudor de las cáscaras con aquellas gotitas de leche que se negaron a desalojar el fondo del tetrapack.

La mengambrea de todas las bolsas acumuladas una tras otra en el inmenso camión recolector es, supongo a veces, el océano más bello donde los ángeles mancos del infierno lavan sus ojos lacerados de mirar el sol directamente, una piscina de escupitajos donde Dios se lava las manos los viernes; una sopa de rencor efervescente lista para servirse hirviendo en el bautismo de cada futuro pederasta.

Hoy el aroma fosforescente de la mengambrea me atravesó las neuronas de un infalible tajo, como un par de caimanes pasacorriente conectados a mis oídos; un hedor irreductible que me erizó hasta la piel de las rodillas y los talones.

Recuerdo que un chavo de mi edad colgaba del tubo a un costado del camión de basura, un hombre maduro lo hacía del otro lado, desempeñaban el papel de los sujetos que bajan del camión cada cuadra y recogen las bolsas de cada esquina, como si se tratara de putas pestilentes vestidas de polímero estampado de chedrahui.

Y el aroma me carcomió las ideas, pensé en el empleo de ese chico aferrado al tubo del camión, pensé en el vapor de la mengambrea adherido a los bellos de sus fosas nasales y la forma en que vive todos los días inhalando la fragancia de la muerte. Aunque se bañe, aunque su casa sea limpia; el aroma de la porquería está adherido a la mente no sólo al cuerpo.

Pensé por último en su novia, una chica dulce esperando al final de la calle sin pavimento, con su perfume de oferta y esa mirada franca. Con el exceso de encías barnizadas al sonreír, sin clase, sin pose; con la inocencia de la sencilla ignorancia adherida al tacto.
Imaginé el perfume de la chica colándose por la nariz del recolector de porquería, desvaneciendo la vaharada de podredumbre y trayendo a su mundo de vapores una purificación real, basada no necesariamente en el aroma sintético del perfume, sino en la simple asociación mental de la fragancia con el amor mismo.

A $30.ºº el corte

2009-08-14T19:00:00.000-07:00

"se solicita estilista con experiencia", decía la cartulina verde en la puerta de la entrada...

-¿Solicitan estilista?- Pregunté
-sí-
-¿Entonces ahorita quien corta el pelo?-
-pues yo- contestó ella como si fuera absolutamente obvio y, por su puesto, mirándome como si le hubiera yo agarrado el seno izquierdo con la puerta del carro.
-¿Y sí eres... buena en esto? ¿Si rifas acá... bién?-
-Jajaja sí; tú pásale-
-¿La solicitud de estilista es para que alguien tome tu lugar?-
-no, es que yo llevo algún tiempo ya en esto, pero no me doy a basto sola... necesito ayuda, nomás es eso; tú tranquilito-
-¿Si no me late, no te pago?-
-jajaja-

Me senté en la silla dudando aún del talento que la chica en cuestión prometía...

-si no te late, no me pagues, pero explícate bien para yo saber bien que quieres-
-¿Tienes papel y lápiz?-
-jajaja- se llevó una mano a la frente -déjame ver-

Le armé un dibujillo sobre lo que necesitaba para mis pelos, después de todo podría no ser la primera vez que me dejaran la cabeza como de velador por no atreverme a pedir un cuaderno y algo con qué dibujar.

-perdona si me paso de exigente-
-es normal a tu edad- dijo ella sonriéndole a mi nuca y al reflejo de mi cara en el gran espejo que ambos teníamos enfrente.

¡Taght! ¡Taght! ¡Taght! ¡Taght! ¡Taght!
¡Rrrrr rrrrrrrrrrr rrrrrrr rrrrrrrrr!

Las máquinas de podar cabezas siempre me han relajado, el sonido pasa de un lado a otro, las tijeras por el contrario te espantan y sí, son necesarias de todas formas, pero... sientes que pueden amputarte una oreja por accidente.

-¿Cortar el pelo es parecido a podar plantas?-
-sí, pero aquí las plantas hablan-
-aah, ya veo-

Miedo

2009-07-01T18:07:00.000-07:00

No sé...

Hay ideas en mí que no han cambiado demasiado y todo sigue pareciéndome hipócritamente feliz, como si viajáramos por el mundo con una sonrisa bella teniendo el invisible cañón de un rifle en la frente; a veces todo me parece un teatro subliminalmente hostil.

TrabajarBurlarmeRockearCallarBlasfemar
AyudarteGritarDormirCaerLlorarAnalizarCorrer
BeberRespirarCrearAmarExplotar

Cosas que hago todo el tiempo para disimular el inmenso miedo que le tengo al mundo...

Y no es nada grande, sólo que hoy lo noté con más fuerza y creo que, de algún modo, evadiendo el mundo no hago otra cosa que correr hacia él y vivirlo...

Vivirlo con una intensidad tan, pero tan grande como este miedo y mis disimiles formas de ignorarlo.

7 Cosas acerca de mí...

2009-06-22T20:30:00.000-07:00

A petición de Bruja Kózmica contesto un meme (no sé exactamente porqué se llama así), pero el ejercicio es interesante: 7 cosas acerca de mí...

1.- Dejé de orinarme en la cama a los 8 años, hasta entonces usaba pañal de adulto.

2.- Los Reyes Magos nunca me hicieron tan feliz como cuando me regalaron una bataca de juguete.

3.- No soporto dejar el volumen de la tele en números impares.

4.- Nunca he viajado en avión.

5.- Después de casi 12 años volví a sentir la adrenalina de hacersela de pedo a alguien.

6.- Suelo entenderme mejor con mi madrastra y mis medios hermanos que con sus homólogos consanguíneos míos.

7.- De niño creía que mi difunto hermano Toñito era el Niño Dios porque había una imagen en su lápida.

Pópotl

2009-06-21T08:10:00.000-07:00

Pópotl era un tubo de plástico...

Según contaban sus amigos, algún día un humano lo tomaría entre sus dedos, lo sumergiría en líquidos sagrados y entonces lo besaría por mucho tiempo hasta que muriera.

Como todos los demás, Pópotl solía sentirse vacío y muy hueco, muchas veces llegó a preguntarse si los humanos existían, si los tenedores y las servilletas tenían alma o si él era lo que todos llamaban "un popote".

Alguna vez, miró en un espejo su hogar y supo que él era en realidad una jirafa, la cara exterior de su caja tenía el retrato de él y su especie, no eran popotes, sino jirafas...

-¡Afa! Quelo Afa, Papi-
- ji... ra... fa... se llama Jirafa, Karlita, a ver, dí Ji...
-ji-
-ra...-
-ra-
-fa...-
-fa-
-¿Y todo junto?
-¡Afa! jajaja-
-bueno, está bien, "Afa", pero ahí deja; tú traes tu biberón-

-¿Qué le servimos, mi Lic?-
-le encargo una torta cubana-
-¿Y para la bebita?-
-pues a ella le traigo su fruta, pero le encargo que me venda esa cajita de popotes; no lo sé... debe ser porque, a fin de cuentas es mujer y no la entiendo, pero a mi hija le hizo más gracia la jirafa de la cajita que su nueva muñeca-
-no pues esque este asunto es como todo, mi Lic; ora sí que, como quien dice: uno nunca sabe bien las cosas, pero pos ni modo, ya que le hacemos ¿Veá?-
-pues sí, Don; tiene usted razón- (...)
-mire, nomás porque viene seguido y a Karlita la queremos mucho, le regalo la cajita, nomás deje le saco los popotes, bueno, le dejo uno ´pa la nena-
-muchas gracias, Don Carlos-

-¿Afa, Papi?-
-sí, mijita: Afa, ya viene tu Afa...-

Tres veces más el calendario le dio la vuelta a la vida de Karlita, cumplidos los seis años Pópotl en su cajita rectangular seguía siendo su juguete favorito, su Afa... su Afa...

-Flores Urrieta Karla Ivonne...-
-presente-
-Señor Flores, su hija ha sido la más destacada en el examen estatal de matemáticas y de parte del gobernador, se ha ganado un viaje al Africam Safari en Puebla-
-¿Y puedo ir con ella?-
-naturalmente, Señor; alguien debe cuidarle y está usted incluído con sus gastos pagados-

Un mes más tarde Karlita conoció a los hipopótamos, a los leones melenudos, tucanes, elefantes y, finalmente se tomó un delicioso reresco de naranja frente a la sección habitada por las jirafas...

-híjole, no me dieron popote para el refresco de Karla... aaah, ya sé-

Karlita no lo sabía, pero besaba los labios de Pópotl bautizado en Fanta, no había otro popote a la mano...
El líquido desvaneció el vacío de su vida, la existencia del popote se llenó de carbonatadas esferas explosivas y al terminarse el líquido naranja, la niña se lamió los labios para después arrojarlo al suelo...

-¡Karlita, la basura va en el bote!-

El viento llevó a Pópotl dentro de la jaula y antes de morir una jirafa se acerco a olfatearlo

-¿Mami? ¿Eres tú, Mamita?- dijo Pópotl -¡Yo sabía que éramos jirafas y no popotes!-

Su siguiente parpadeo se extendió por los pliegues de una pradera africana clonada en la planicie poblana, suspiros, polvo y polímero soñador... el sol y el naylon hermanados en una sonrisa zurda de la mañana y Pópotl durmió para siempre soñando con el día en que Karlita lo llevó a conocer su origen, el motor de su vida...

¡¡Ramírez power!!

2009-06-16T23:59:00.000-07:00

Agarrar valor no es tan fácil en nuestros días, pero algunas ofertas en vinaterías de prestigio nos vuelven más fácil y amena esta delicada tarea...

Un mundo al revés [Podcast 3]

2009-06-14T06:26:00.000-07:00

En la realidad donde los sindicatos de la educación defienden los intereses de profesores que saben con frecuencia mucho menos que sus propios alumnos, en medio de la divina orquesta de la contradicción en que, llegada la hora, todo se vuelve antónimo de sí mismo; no es difícil adivinar que volverse loco es cada vez más fácil...

Laguna Mental

2009-06-13T19:20:00.000-07:00

Soñé que entrabas en mi mente, soñé que mis sueños se volvían peces de colores nadando en el vacío de mi cráneo y que tú contemplabas los fragmentos de mi alma desde tu monitor...

Soñé además que alimentabas mi estanque de contradicciones con tu mouse y que mis ideas corrían frenéticas a devorar tus boronas de tiempo...

Y es que estuve tan cerca...

2009-06-12T21:18:00.000-07:00

...Dudo haber estado respirando en ese momento, todo era tan dificil de creer, las frases tontas de los dos, abrazos frustrados, pensamientos escondidos que apenas se asomaban...

Y esque estuve tan cerca del gran paso, el primer escalón para el comienzo de una Revolucion Sentimental...

Me dan ganas de dominar el mundo cuando estoy a su lado y esque sinceramente nunca odie tanto una interrupcion, quizá porque nunca había estado en una situacion así, o probablemente porque quería que todo ese ritual de inocencia y emociones terminara en lo que tanto he esperado...
No tengo idea, tanto tiempo esperando a que llegara ese momento para que, Así... de la nada millones de astros cospiraran contra mí y se arruinara. Eso si es mala suerte, deberia perder fe y deprimirme, cantar cosas melancolias y emborracharme de heavy metal para sentirme mejor, porque vaya que sentí horrible no haber terminado ese asuntito especial.

Pero... hago que el optmismo reencarne en mi -como si realmente sirviera de algo- y lo espero pacientemente, como todos los dias. Aunque me muera de ansias, sé que por algo no tuvo el valor, además ¿No estoy sonando apresurada?
Nooo que vaaa. Es normal, o bueno, quiero pensar que es normal sentirme así de impotetente.

...No se que día, no se a que hora, nisiquiera sé que año, pero cuando eso pase, me sentiré mas invencible que una Monja Heavymetalera...

Diálogo entre obras [Podcast 2]

2009-06-10T16:34:00.000-07:00

En fin, hoy escribo sobre un tema que es recurrente en las conversaciones que tengo de un tiempo a la fecha, el diálogo entre obras, ese fenómeno que se compone de rebotes temáticos, argumentos e ideas presentes en diversas obras que comulgan en sus fundamentos al grado de apoyarse a veces quizá sin saber entre sí; he aquí un podcast al respecto de ello.

¡¡Nuevo Shampoo Caprice Secundaria!!

2009-06-08T16:55:00.000-07:00

¡¡He aquí el comercial radiofónico del producto más ámpliamanete aclamado por la pubertad mexicana!!

Relaciones Destructivas [Podcast 1]

2009-06-04T05:45:00.000-07:00

Aurora tripula una casuela...

2009-05-31T14:34:00.000-07:00

Abuela…
La tuya camina, la mía vuela,
No exagero, Aurora tripula una casuela.

Mi abuela no parió a mi madre,
Mi abuela es madre de sus nietos;
Mi abuela es también mi madre.

Me parió…
Nunca a pujidos, jamás sin suerte;
Bastó un mar de atardeceres y la tele.

Mi alma es de sus dedos,
De diez bultitos regordetes,
Abuelita de cuento, de leyenda;
Madre dulce, de novelas sus aretes.

Si le digo abuela, no voltea;
No por sorda —no únicamente—
Preciso sería llamarla “Mami”,
cosa justa, necesaria; inevitable.

Inevitable como llorarle al teléfono,
como babear por su pozole,
entregarle un tesoro o comer de su mole.

De pistaches y cacahuate cada sueño,
A leña y campo sabe su infancia;
Heladas, llorona, coyotes; el duende.
No lee bien, nunca escribe,
pero escucha lo que ella cuente,
no la interrumpas; no rompas el puente.

Es ella un oso de madera.
Una cabra maternal caminando entre montañas,
Y, si son montañas o cerros, no lo sé;
Finalmente son, a secas, “Los Altos”
Altos, Perote; el viento, el elote;
Desmayar en la iglesia; presumir un chipote.

Su monedero, un frijolito negro;
Sus frijoles, un milagro;
Sus milagros, anónimos
Su anonuimato; lo que el mundo se pierde.

Cuando pesan las suelas,
Cuando estorba tanta tela
Y sueño el mundo donde nada me duela...
Es entonces que extraño a mi abuela.
Porque la tuya camina, pero la mía vuela.
No exagero, es mágica;
Aurora tripula una casuela.

Permanecer

2009-05-31T01:27:00.000-07:00

Llegado el momento el cielo no puede llover más,
la tarde emerge de entre los pliegues del asfalto y tu nariz bebe cada segundo de mineral tibio...

No, no estás despierto,
No, tampo te interesa...

Y es que todo sería mas fácil si nos dieramos tiempo de jugar a permanecer,
jugar a no vivir, que el musgo creciera detrás de las orejas;
que las lombrices tomaran el té bajo nuestros labios.

El mundo es una pintura y, tras la lluvia, cada color es más fuerte;
seco las gotas en mis gafas y el mundo se sacude mis prejuicios.

Todo sería más fácil si pudiera conformarme con sólo permanecer, pero no, esta tarde no ocurrirá...

Si...

2009-05-31T01:06:00.000-07:00

Si el cerebro es una manguera,
la pata de un elefante oprime; el agua no fluye...

Si el corazón es un semáforo,
vengo muy pedo; no respeté la luz roja...

Si cada lunar en su cara es natural,
entonces no entiendo porqué me resultan fantásticos...

Si las paredes no caminan,
deténganme; estoy por estamparme...

Si tienes fuego,
enciende mi mecha y corre...

Si cada cabeza es un mundo,
quien conversa es astronauta...

Si te da tanto miedo ver,
escuchar con los ojos cerrados será más difícil...

Si la noche engendra,
este texto es un conato de aborto...

¡¡Flash!!

2009-05-21T14:49:00.000-07:00

Gabriela Márquez prefirió operarse los gluteos que estudiar la universidad, eligió curarse del cólera que pescó en Ixtapa y sacrificó el dinero de su vestido nuevo. Por su puesto que también prefirió encontrar hombres solitarios a quienes destrozar por diversión en lugar de buscar amor; a todos les permitió amarla hasta la locura, pero ninguno podía; porque ninguno se amaba si quiera un poco a sí mismo.

Esa noche Gaby se dejó fotografiar el clítoris por $9,000.ºº, un guarura con rostro de cabeza olmeca la esperaba detrás de la puerta comiendo Ruffles, los flashes hacían resplandecer la tela sintética de la mascada plateada, pero a ella lo que le llamó la atención fue el fotógrafo, un tipo más interesado en el lunar café del muslo derecho que en su sexo rasurado.

Cuando ella cerraba los ojos él miraba su cara, lo hacía rápido para evitar que ella lo notara, pero cada tanto... el mínimo común múltiplo en la secuencia de vistazos llegaba y ambos se miraban por fracciones de segundo.

Ella levanta la ceja...

¡¡Flash!!

El chico tuvo suerte esa noche, pero Dios sabe bien que detrás del relámpago de magnesio había sólo un ángel raquítico inveitablemente condenado a la podredumbre.

Mirinda

2009-05-11T22:03:00.000-07:00

Rodrigo conduce su Dart ´76... En 1983 el modelo no era todavía antiguo y clásico, era sólo el conjunto de cuatro ruedas y un diseño pasado de moda; sinónimo de transitoria bancarrota; de todos modos él no perdió la clase cuando "el negocio" se vino abajo. Pilotando su Dart verde fumaba un cigarrillo largo... tan alargado y fino como su vigote, un cigarrillo tan blanco como su saco sport y, desde luego, el filtro era café... como los zapatos recién boleados. Para acabar de cerrar el círculo, coincidió que él también estaba incendiándose por dentro; era colega de su cigarrillo y, aunque su boca lo tocaba, no conversaron sobre el tema...

Durante la luz roja, miró al espejo su demacrada cara... la vió más delgada de lo normal y la encontró tan sexy como preocupante. Todavía se notaba que había llorado demasiado, así que tomó aire y se engañó mientras acomodaba su saco —cada vez duele menos— dijo.

Tres cuadras adelante esperaba Tomás, su mejor amigo. Recargado en el teléfono público con el cabello desarreglado y largo, los lentes gruesos pegados con amarillenta cinta transparente, parches de tela guinda en los codos de la chaqueta, la mirada perdida en las bolsas de basura de la esquina y lo que en realidad era indispensable, un frasco muy grande... alguna vez estuvo lleno de duraznos, pero hoy sólo contiene dos botellas y media de Mirinda.

—¿Vamos a hacer cuentas o a bajarnos unas tortas con tu pinche Fanta?— dijo Rodrigo con la ironía tan característica de sus días más depresivos.

—!Jajajaja! Es mirínda, putete; fíjate bien—

Tomás aborda el auto, se abrazan y se dirigen a ese lugar...

—así que todo esto se va a terminar ahorita...—

—no, cabrón; nos deben demasiado. La Mirinda es para comenzar otra vez la negociación; deja que esta vez hable yo—

—no te entiendo ni madre, Tomás, pero... conozco bien esa mirada—

Silencio, duda, tensión y un pié en el acelerador para olvidar el confuso momento

—¿Me voy por el puente, verdad?— concluye.

22 minutos después el Dart verde se detiene al final del Callejón Aguilar, el auto que Tomás y Rodrigo buscan está estacionado justo enfrente de su coche y detrás hay otros dos que parecen sólo chatarra, las plantas saliendo de las llantas ponchadas son prueba suficiente.

—baja tú, yo aquí te espero—

—muy bien, prepara tu arma por si estos mongoles olvidan que no están para exigir nada—

—no hagas pendejadas, Tomás—

Tomás sonríe distante, como un maniquí; baja lento del auto y del otro coche baja un humanoide rico en grasas —este tipo deciende del cerdo, no del mono— piensa Tomás mientras observa al calvo gordinflón con la camiseta interior manchada de mostasa —me pregunto qué porcentaje de lo que veo es sólo mierda— piensa.

El tipo camina lento, apenas si se aparta de su auto.

—!Ya, cabrón!— el gordo levanta las manos mientras habla con los ojos muy abiertos —ya entendimos, pensábamos buscarlos hoy mismo para...—

—!Muy tarde; te pasaste de pendejo...!—

—pp ppero tú no sabes como estuvo el as...—

—déjalo así...— Tomás camina encorbado con su gesto frío mientras niega con la cabeza.

Detrás de los autos destartalados aparece El Viejo, un tipo delgado de 30 años reducido a un cocainómano esqueleto fumador; todo por causa de una vida muy muerta...
Esta vez El Viejo no puede ni mirar a los ojos, titubea —no estuvo en nuestras manos, Tomás; nosotros...—

—¿Sales detrás de un auto como si acabaras de orinarte detrás de él y pretendes que te crea?—

—!Chingao!— susurra —¿Quieren quedar a mano, Tom?—

Silencio...

Rodrigo enciende otro cigarro y mira desde el auto.

—¿Qué podemos hacer para remediar esa pendejada?— dice El Viejo —no es necesario hacer todo esto más grande—

—!Jajaja!— Tomás suelta una carcajada —¿Escuchaste eso, Rodrigo? !No quiere que esto se haga grande! !Jajajajaja!—

Las jóvenes rodillas del Viejo tiemblan sin la osteoporosis de su apodo, pero está por mearse de miedo; en este caso el apodo es más congruente.

—!!Arráncale las bolas a ese pinche cerdo y mételas en este frasco!!—

El gordo camina hacia atrás sin poder respirar, sus pasos son detenidos por la puerta de su propio auto.

—!Viejo, no mames! !No le hagas caso a este pinche loco!—

El viejo guarda silencio y cierra los ojos como si hiciera la oración...

—!Muévete, pendejo!— grita Tomás señalando al gordo —¿O quieres que sean tus huevos los que caigan en este frasco?—

—no es necesario gritar; dame el frasco, Tom—

—!Viejoooo! !No chinges! !No me mires así!— grita el gordo.

Rodrigo sonríe detrás del volante, enciende el auto y cierra el paso en el callejón; deja el motor encendido y lo acelera cada tanto para amenguar el escándalo del Gordo...

—!Lo hice porque tú me lo ordenaste, Viejo!—

—!Yo no te ordené hacer lo que hiciste, gordo idiota!—

—!No te hagas pedejo!—

—!Te pedí que trajeras vivo al puto de Toño! !¿En qué chingados se parece eso a matarlo y ocultar el cuerpo en el refri de su pinche amante?!—

—!De todos modos no nos iban a pagar, güey!—

—!Pues no, pendejo! !El jefe pensaba regalarles la mercancía!—

—eee... eee... el marica se puso muy violento de todas formas; !No tuve opción, güey!—

—!?Y se te olvidó que ese maricón de mierda era el favorito del Jefe?!—

—!Ppp pero...—

—!?Le vas a cortar los huevos o no?!— grita Tomás

Instantes después los puños del Viejo suenan como estrellándose contra jugosos bisteces, el Gordo llora desesperado y el Viejo hace lo mismo; el único motivo que tiene para arrancarle los testículos a su mejor amigo es salvar los suyos. El Viejo es un tipo delgado, pero tenaz; aunque el Gordo no deja de moverse él hace lo que puede... los brazos llenos de cebo comienzan a ceder, los impactos hacen ondear un mar de sudorosa piel, la gelatina de aceite opone menos resistencia; con la nariz quebrada y el labio inferior partido en dos, el gordo se sumerge en el mareo... el abrumador sabor de su propia sangre invadiendo la garganta; una patada en la sien envía al porcel parlante al estado inanimado.

El Viejo llora amargo, llora sin lágrimas y no puede evitar la sonrisa nerviosa; el sudor helado en la frente. Su navaja no está bien afilada, sabe que rebanar el escroto será más difícil así.

Finalmente baja el elástico del pantalón del Gordo, recuerda que los pantalones eran mandados a hacer especialmente para alguien de ese tamaño y claro, esa tarde un elástico volvía más facil todo. El sudor arraigado en las ingles cebosas del bodoque llena cada espacio en la nariz del Viejo, el hedor es ácido y denso; realmente apesta...

La navaja rasga la truza, quitarla con cuidado habría tomado más tiempo...
Y es necesario hacer a un lado la panza para poder manipular los genitales de Ernesto Salazar, hombre soltero de 26 años con un problema tiroidal causante de sus problemas para vivir.

Las manos del Viejo están heladas de nervios, contrastan en gran medida con el aún perceptible calor de la piel grasa; ese sudor púbico de quien luchó por conservar sus cojones en el sitio natural.

!Tggggth!

La navaja rasga la piel

!Tggggth!

La sangre abandona la membrana

!Tggggth!

Los conductos son persistentes como pasta italiana a medio cocinar

!Tggggth!

Las sangre comienza a coagularse sobre los dedos del viejo, es difícil quitarle la tapa al frasco, pero lo consigue usando su camisa para evitar el resbalón; pone el frasco de nuevo en el suelo...

!Pluck!

Los testículos se sumerjen en el frasco, la sal del sudor vuelve efervescente el sonido, las burbujas de la reacción se tornan cada vez más rojas y el Viejo decide cerrar el frasco.

Tomás se acerca, toma el recipiente, observa el souvenir...

—llévale esto a tu jefe, explícale todo y dile que Rodrigo sonrió mientras ocurrió; salvarás al menos tu pellejo, aunque sabes bien que esta anécdota será difícil de contar a tus hijos si te preguntan por su “Padrino Gordito”—

Tomás pone el frasco en el suelo, sube al Dart y ambos abandonan el callejón dejando en el retrovisor un hombre hecho trizas abrazando un cadáver eunuco.

—¿Mirinda?—

—es mejor para conservar órganos que el alcohol de 96°—
—jajaja—

—ningún marrano sin cerebro puede venir a descuartizarte un novio, dejarlo en el refrigerador, hacerte llorar una puta semana y continuar con vida al final—

—pero tú no estabas tan involucrado en esto... el jefe nos regalaba mercancía a Toño y a mí, tú eras sólo cliente ocasional...—

—no has podido jugar cartas por días; verte hecho mierda es suficiente motivo para involucrarme—

Llegan al semáforo, Rodrigo enciende otro cigarrillo y se mira al espejo...

—¿Crees que soy guapo?—

—aahhh... maricas...— se acomoda los lentes —ustedes nunca son lo suficientemente "bellos" ¿No? Es decir; entiendo que tener pelos en todo el cuerpo y un par de cojones los asemeje más a un mandril que a un ángel, pero ¿Cuándo entenderán que a las chicas eso bien les resulta atractivo?—

—Jajaja—

—además tú estás galán, cabrón; son más de 6 las amigas mías que quieren tu teléfono y me imagino que algo así debe pasarte con los escuincles afeminados que van al bar ese que tanto te gusta. Tienes el trabajo más fácil que yo... a mí las viejas tienen que escucharme hablar por lo menos 15 o 20 minutos para comenzar a interesarse—

—¿Tú crees que me encuentre alguien mejor que Toño?—

—no preguntes pendejadas; ese drogadicto era bastante superable antes de entrar en tu refri partido en seis pedazos—

—estábamos por mandarnos al diablo la noche antes que el Gordo lo descuartizara y acabara con su vida—

—Rodrigo, no mames; lo escuché toser como un fregadero viejo; de todos modos no iba a vivir más de 10 años—

—seeeee... morir era algo que Toño haría tarde o temprano; como todos...—

Blur...

2009-05-09T20:51:00.000-07:00

Un lugar sin espacio espera por las preguntas que hoy no haré,
las respuestas llegarán como el sabor gélido de grises medusas fanstasmas...
Los pasos se disuelven,
Esferas de hielo flotando en gelatina de silencio.

Aquí no hay si no mi respiración,
suspendido en un coma sin saber porqué mis labios sonríen,
será mejor olvidar el regreso a lo tangible, dejarme fluir;
caer hacia arriba y lamer lento mi urdimbre de bao...

Viajo de regreso a la nada,
Transcurro entre retículos fluctuantes de humo delgado;
Un lugar sin espacio espera por las preguntas que hoy no haré,
las respuestas llegarán como el sabor gélido de grises medusas fantasmas...

Hueco

2009-05-08T23:34:00.000-07:00

Hueco:
Edificio colosal con pilares de "dados por hecho" que tras la súbita explosión de "no sabidos" colapsa sobre sus propias aristas...

Hueco:
Cuando lames la cómoda la resignación a la derrota y resulta que el triunfo llega; tan hermoso y cruel que no te lo esperabas...

Hueco:
Una patada colérica de jirafa menopáusica en la piel blanda del bajo abdómen espiritual...

Hueco:
Cuando crees que no te pasará y un día adviertes tu persona irremediablemente dentro.

De un sólo golpe...

2009-05-04T11:48:00.000-07:00

De pronto decides correr...

Correr y sonreír,
correr como un perro en llamas,
correr sin motivo,
correr vestido y saber que te observan como si lo hicieras desnudo...

El estallido de los talones contra el pavimento mientras el sol sigue sin moverse,
Todo al frente se vuelve un río de líneas difusas que fluyen en dirección contraria a ti,
El sudor se cuela entre los párpados y la imagen se vuelve cada vez más difusa,
Sal recalcitrante en las pupilas, ardor, ceguera, descontrol, caos; sonrisa

Correr con el dolor fosforescente de la percepción fracturada
sentir la humedad gélida de las cejas,
correr hasta que los músculos duelan,
hasta que los pulmones comiencen a incendiarse;
correr hasta que la arena te llene la garganta.

Velocidad...
y el cabello comienza a desprenderse.
Velocidad...
Y el sudor es demasiado, se enfría, congela la piel...

Las piernas se vuelven acero,
estallidos internos, los órganos se disuelven;
sudas tus entrañas, la sangre abandona tu cuerpo y se estrella contra el viento;
se evapora...

Hilos rojos de hemoglobina gaseosa,
el agudo insoportable mastica tus tímpanos,
la presión vibra tanto que retorna al reposo...
mareo, bruma, asfixia, fade-out, 4, 3, 2, 1...

La realidad se desploma de un solo golpe...

—aquí es donde todo comienza—

Cotonetes...

2009-05-03T16:56:00.000-07:00

Diran lo que sea,
pero el momento del cotonote es lo más cercano a...
la masturbación de la oreja;
como todas esas cosas, es mal visto por algunos.

GOOOOOOL

2009-05-01T19:28:00.000-07:00

Quienes me conocen lo suficiente saben muy bien que pocas cosas me dan tanta —pero tanta, tanta…— hueva como el futbol, no obstante, la necesidad de aceptación me llevó a elegir un equipo para "irle" durante algún tiempo cuando tenía unos 10 años, en aquel entonces decidí irle al Cruz Azul y sí, ese año fue campeón.

Yo no veía sus partidos, sólo me enteraba del marcador final y le juraba a mis cuates haberlo visto todo. Me gustaba el logo... me gustaba saber que el delantero era seleccionado nacional y que era Carlos Hermosillo “El Grandote de Cerro Azul”, un veracruzano que, por ende, era paisano mío.

El único partido completo que vi de "mi equipo" fue precisamente la final...

Por el puntaje, resultaba que un empate no hacía una diferencia sustancial para definir el triunfo de Cruz Azul o del Santos Laguna, el partido terminó empatado a ceros y se fueron a tiempos extras.

Ya en el segundo tiempo extra... Carlos Hermosillo "el grandote de Cerro Azul", se quitó a la defensa entera, estaba solito, hechó un vistazo al frente para saber donde poner la bola, frunció el entrecejo, su pierna tomó impulso...

Pero un defensa se le barrió a lo marrano, lo tiró y, en el suelo se enredó con dos defensas más y hasta con el portero; este guardametas tan karateca le pegó una patada en la sien con los tacos que, gracias a la tecnología de la repetición se pudo comprobar como dolosa y llena de intención gandalla.

¡¡¡Craght!!!

Vino el penal a favor de cruz azul, hermosillo iba en la camilla o lo tenían en el piso, no lo recuerdo, pero el director técnico preguntó “¿Quién lo cobra?”, la respuesta vino del herido, con un ojo irritado por tanto sudor mezclado con sangre dijo “yo lo cobro”…

Y la escena fue de leyenda: Hermosillo parecía caballero del zodiaco malherido, la ovación era estridente y el delantero con cara de “pinche portero culero, me las vas a pagar” dejó que la furia recorriera los músculos de su pierna, el estallido contra el balón sobrevino y el gargajo de energía frenó su vuelo en la red de un portero que no supo ni qué demonios hacer…

¡¡¡ Goooooooooool !!!

Y aunque yo no sea propiamente futbolero, mi equipo quedó campeón alguna vez.

Esa Niña…

2009-04-25T15:40:00.000-07:00

Recuerdo el puente y el momento justo en que olvidé lo que estaba por decir…

Nuestras lentes dormían la siesta de las 6:00 p.m., la palabra “tétanos” me resultaba tan envolvente como placentera y sí, es verdad que los cerros le tapaban la vista al sol. Recuerdo también que el sol deseaba ver la ciudad antes de dormir, que los infinitos y brillantes resortes negros que brotaban de Daniela capturaban mi atención, que mis ojos creían haberlo visto todo, que el diablo se cagó de risa, que los frenos de los autobuses eran el soundtrack de la tarde; que por fin tenía un poco de silencio y que todo estaba bien, aunque yo… yo no me daba cuenta…

La suma de todo en ese momento era como estar “encerrado en el exterior” imaginando cosas junto a alguien diferente (a veces diferente de mí, a veces del mundo; a veces de todo, incluida la nada). El aroma del mercado te coloca siempre en otro sitio y un bache en las sinapsis basta para extraviar la charla. Así que, de pronto…en ese momento…

Algo, alguien;

No lo sé…

Subió por las escaleras del puente y sus tacones nos robaron la atención, no tenía la estatura de un adulto, ni la cara, ni los pasos, ni el perfume… cosa diferente de su vestido: el atavío de preludio a la eucaristía, su gallardía, el collar, las pulseras y la porción de cielo que le correspondía; esos sí eran de alguien mayor…

Era minúscula y solemne, era añeja, pero era ante todo una niña, era muy púrpura, muy rosa, muy tapiz, sobre todo mágica, un “duende Chanel”, señora, ángel; muy parecida al diminuto y precioso joyero que mi Madrina jamás tuvo. Brillaba como la viuda que en su reencuentro con la vida encontró un jardín, como un libro leído mil veces que hubiera sido reescrito sin notarlo, como la tía mayor que tomó prestado el cuerpo de la primaria; No lo sé, no alcanzo a explicarme, pero estaba viva... tal vez sin haberlo deseado, pero estaba viva, como si la vida misma se hubiera agrupado entre los pliegues de su tela y la llevase sin remedio por un camino inevitable y carente de codicia.

La vimos pasar boquiabiertos, con una rosa entre sus dedos —del mismo modo, creo que la rosa llevaba prendida a su tallo los dedos de una lágrima proveniente de Belcebú cuando era niño— pero ella parecía no inmutarse ante el contexto. Talvez en aquella pequeña cabecita rebotaran pensamientos acerca del mandado o el té para dormir —¿Viste eso?— preguntó alguno de nosotros dos, no importa quién, de todos modos estábamos pensando/sintiendo lo mismo. Y he de confesarlo, de no haber estado acompañado, podría jurar que esa niña fue producto de mi imaginación; era difícil pensar que ella había salido de algún lugar o que sus pasos se detendrían en algún espacio tangible. ¿Era el Diablo? ¿Era Amélie Poulain reencarnada? ¿Era mi alma?¿Era “la tarde vestida de señora”? ¿Un sueño en voz alta? ¿Un error en la Matrix? ¿Un milagro? ¿Era el alma de Daniela? ¿Dios Padre? ¿La mente de un sujeto vegetal telequinético? ¿Qué era?

—si alguna vez tuviera una bicicleta, tendría que ser como esa niña; con la misma personalidad y la misma atmósfera— dijo ella una hora más tarde y la bicicleta en mi mente recorría los años 40 en algún puerto viejo de este planeta —así con tiritas en el manubrio…—.

Detalles van, vienen, se reagrupan, se reconstruyen y todo es al final tan relativo como mi punto de vista sobre ese humanito de cabello corto y largas incógnitas.

Sin embargo, este instante fluye liviano aquí y en China, fluye bien y no hago si no recordar bien el puente; la cara que pongo cuando observo otra cara que observa mi cara al observar algo y el momento justo en que olvidé lo que estaba por decir…

Ocho Simios

2009-03-20T17:37:00.000-07:00

No sé si será por desconfianza, dificultades en la coordinación, el miedo de acabar haciéndolo todo yo, la gran paranoia de considerar incapaz al prójimo o simplemente el excesivo culto a la perfección que absurdamente profeso, pero a veces me cuesta trabajo trabajar en equipo.

No obstante, ayer fue diferente...

Tal vez los que solemos mandar y dirigir, hemos aprendido a obedecer; tal vez sabemos dar órdenes tan buenas que ahora podemos obedecer sin repelar en absoluto...

Este reencuentro de simios jugando a contar historias no estuvo nada mal y, entre granizadas, imprevistos, cables, micrófonos, cortes, lentes, cassettes, bitácoras, monitores, audífonos, reflectores y representaciones diversas de la realidad, nos agarramos a grabar por toda la ciudad.

De 9:00a.m. a 01:00a.m.
16 horas sin parar,
32 medias horas sin discutir,
64 cuartos de hora en coordinación armónica,
128 octavos de plena rotación en el minutero durante los cuales grabamos un cortometraje.

No sé; hoy tengo todavía el buen sabor de boca que genera el ver a cada quien haciendo correctamente lo que le toca, observar los límites de las individuales atmósferas mezclándose con las atmósferas del otro -sin estorbarse ni dejar de distinguirse-.

Errores, todos los tenemos...

-Pero grabar la escena del incendio sin llevar gasolina, ni antorcha no tiene perdón XD
-Intentar grabar... ¡Sin tener puesto el cassette! eso un acto de fe XD

En fin, nunca antes la ciudad me pareció tan viva en sus colores de arena colados por la lente, nunca antes el trabajo me borró por completo la idea del hambre y, sobre todo, jamás había aprendido tanto de mi equipo como lo hice ayer.

Banquetas, polvo y paredes que se caen a pedazos con la brusca espiral del tiempo, los ojos del cielo despejados después de llorarnos 13 nubes, el olor de la tarde, los pasos de quien camina junto al rodaje y no sabe qué pensar, la canción precisa en el mp3 mientras cambias de locación, de mirada, de alma; de voz.

Todos separados, todos volando en su limbo; pero desde su galaxia, todos miran al mismo punto en el centro de la mesa.

Y pasa que los reencuentros suelen ser interesantes, pero "pluralmente autoconstructivos" me resulta una mejor forma de etiquetar lo que ocho simios con ganas de hacer cine pudimos conseguir en un en un accidentado jueves de lluvia.

Diálogos capturados nítidos, rebotes de luz a la orden, simbiosis hombre/cámara sin muchos peros; la realidad se entregó completa al placer de ser besada y nosotros nos volvimos el tembloroso amante que ella no esperaba.

Banda de rock ensayando al fondo, desvío de coches para el último tramo, emboscada de granizo, mutaciones en el comportamiento del sol crepuscular; Fito Páez tiene razón: "todos giran y giran".

El ritual de la captura audiovisual culmina en los tacos: calcetas empapadas, espaldas torcidas, brazos punzantes, vista en modo de ahorro de energía, humor simple al máximo, 7 ºC en el termómetro, una o dos horas recorridas en el reloj del nuevo día y, en las fauces que mastican vigorosas se dibujan muecas parecidas a una sonrisa.

Ocho refrescos junto a las salsas,
Ocho simios jugando a desarmar el mundo para volverlo a armar,

Déficit de tuercas en el reensamble,

El pulso de la madrugada acelerado y...

Sí, definitivamente ayer fue diferente...

Absoluto, inevitable…

2009-03-10T09:16:00.000-07:00

Salir del túnel,

Cuando todo fluye.

Agitar la cabeza,

Con la distorsión de esa melodía.

Ofrecer a todos el último taco,

Sólo para comértelo tú.

Llorar,

Cuando la alegría no cabe en el pecho.

Llorar,

Cuando el pecho colapsa en su propio vacío.

El maquillaje y shampoo,

De “ellas” después del Adiós.

Cerrar los ojos,

Mientras se estornuda.

Gritar,

Si el orgasmo aterrizó de emergencia en tu piel.

Transpirar,

Si se viene abajo una mentira.

Sufrir,

Si se vive.

Vivir,

Si se ama.

Fisgonear,

A veces… cuando se besa.

Esperar,

Por algo que ignoras.

Morir,

Si se nace…

"Dizque Bipolar "

2009-02-19T20:51:00.000-08:00

El mundo no sabe que hay plantas que crecen a base de gargajos,
flores de arte y ciencia que se cultivan con humillaciones y lodo...

El mundo no sabe que, a veces es un buen jardinero;
con tijeras de hipocresía y macetas de indiferencia.

¿Y qué pasa cuando eres tú la planta?
¿Qué pasa cuando es Dios/Satán es el jardinero?
¿Qué pasa cuando te vuelves tu propio jardinero de blasfemias?

¿A qué voz obedeces?
¿Cómo te escapas de ti, si te amas y aborreces en demasía?

Creces, floreas, germinas, tus semillas le sirven a alguien,
te crees la constitución, te crees lo que dijo el Nazareno,
te crees lo que tu Papá te aconseja, te haces una buena persona...

Y te das cuenta que, a fin de cuentas,
la rectitud es también una forma de inadaptación social contemporánea;
Porque lo correcto es, aparte de ideal, doloroso.

Todo mundo te felicita por ser alguien "centrado" y no te atreves a decirles que amas "lo correcto" sólo porque ya estás hasta la madre de gente como ellos, que se la viven tildando de putas a las circunstancias que se ellos mismos se cogen...

¿Cómo chingados no voy a estar centrado, si me amo y me odio? ¿Cómo no voy a estar centrado, si la gente que juzgo es la que me ama (y la que amo no me entiende)?

¿Cómo putas no voy a estar centrado, si todo el tiempo mi mente intenta correr hacia dos lados distintos?

Estar centrado es normal cuando dos enemigos irreconciliables comparten el mismo cuarto polvoso en el edificio de tu cabeza.

Está fácil: -2 + 2 = 0

Y sí, sabes que te van a dar el "VIII Premio al Ciudadano Ideal"...

¡De una puta ciudad que sólo existe para tí!

(y para los mongoles, para evangélicos optimistas, y para los informes de gobierno escritos "con la vista gorda", para los ositos cariñositos...)

(...)Buen hijo(...)
(...)Amigo que influye para bien(...)
(...)"Chavo centrado"(...)
(...)procurador de los noviazgos sanos(...)
(...)acomedido(...)

¡Sí!

¡Sí, puta madre!
Pero ¿Cuando chingados voy a ser un poquito más feliz?
¿De qué chingados me sirve que mis tías me quisieran de hijo, si yo lo que quiero es tener de novia a mi exnovia?

¿De qué putas sirve ser ese admirable y recontrapendejo ciudadano de Topus Uranus, cuando eres excelente para arrancarle las entrañas a quienes amas?

¿De qué te sirve perderle el miedo al mundo, si te enamoras de él inmediatamente y al besarlo le arrancas de una mordida la lengua?

Besas con amor, ocasionalmente tus dientes chocan contra los de ella, vuelas, mojas, te pierdes en una galaxia muda, tus piernas tiemblan, tu vida le pertenece, la amas, la adoras, te excedes, encuentras sus defectos para protegerte, te apendejas, justificas sus enfermedades, le atribuyes tus virtudes inconclusas, y los labios se deslizan como aletas de ballena acariciando el océano de la saliva tibia, la amas, no quieres regresar del viaje, la idolatras, respiras agitado, el instante se torna amniótico y quieres quedarte ahí para siempre, la devoras, tus raíces la perforan, tus fibrosas miradas le perforan la cara, le estrangulas un ojo, la amas tanto que masticas su lengua, su sangre te llena la boca, tienes un orgasmo entre las sinapsis del alma, ella muere y tú la amas...

Al final crees haberla amado como nadie la amó...

Y tienes razón, porque nadie le había bajado las estrellas, para incrustárselas en los ojos hasta hacerlos trizas...

¿De qué te sirve haber evitado vengarte de todos, si al final acabas descuartizando a quien te ama, matándote a ti mismo?

Te odias y te haces imposible la felicidad para después mirarte agonizar y enamorarte de ti mismo, curarte, levantarte, volar y volverte a cortar las alas...

Cuando estás por romperle la madre a alguien, te sale lo santo y acabas volviendo milagro lo que pensaste originalmente como una mamada.

Estás por volverla la mujer más feliz del sistema solar y entonces te sale lo poseído; acabas volviendo tortura lo que pensaste originalmente como romance.

¿De qué me sirve buscar lo correcto, si todo se hace mierda entre más correcto se vuelve? ¿De qué me sirve haberla protegido de mí, si de todos modos le partí la madre? ¿De qué chingados?

¿De qué sirve saber psicología y comunicación, si lo único que ocasiona es el etiquetamiento de monstruos que, por ahora tener nombre, se vuelven pesados y difíciles de ignorar?

Quieres que te odie porque te lo mereces, pero no quieres que te odie...
No quieres que te ame porque no es justo, pero quieres que te ame...

Quieres pegarte un balazo porque la vida al lado de ti mismo no es buena;
Quieres vivir la vida que hiciste al lado de ti mismo porque te enamoraste de eso...

Y al final acabas tecleando en el blog para regalar vómito que a veces llamas arte

¿De qué sirve?

De nada...

Heroico, miserable...

¿Cómo te sientes ante este cuerpo blando repleto de yagas?
¿Como paramédico que acude a brindar ayuda?
¿Como chismoso que desea ver la sangre del recién atropellado?

¿De qué te sirvió al final ser un árbol, si la niña que cortaba ilusionada tus manzanas siempre encontró en el centro de las más rojas coágulos de leproso?

Eres un "Dizque Bipolar", dizque buscas ayuda, dizque obedeces, dizque eres infeliz...

Y al final tienes que evadir la realidad y dormirte...
¿Dónde lo harás? ¿En tu cama, en la cárcel, la morgue o en prefieres manicomio?

Todos se pelean tu preferencia, elige; con lo que te quede de ti mismo.

Un Suspiro en Pedazos

2009-02-08T15:30:00.000-08:00

Hoy, he discutido con mi dedo índice, porque no quiere entender que tu cuello no regresará…

Te extraño, te odio, apestas, te adoro, te necesito: ¡Lárgate!

Tú eres mi única necesidad de descontrol, eres mi furia, y mis ansias, hoy no estás, no volverás, y comienzo a odiarte…

El proceso de quemarte vivo es más difícil de lo que imaginaba, pero tú eres mucho más fácil de lo que pensaba, eres un chicle en la banqueta pisado cuarenta y seis veces, mi arco iris en silencio, mi suspiro en pedazos de ayer, mi cueva no habitada y, aunque tengo motivos para escupirte y otros tantos para adorarte, tú eres mi mayor deseo frustrado, me haces sentir acomplejada; no deberías afectarme…

Mira, estás flotando. Yo ya te dejé… el efecto está pasando.

Y no te vas . . .

2009-01-19T21:35:00.000-08:00

Creo que mi mente tiene resaca,
pensó demasiado por hoy, se pierde en tu cuerpo y en tu olor; en tus comentarios idiotas de feto prematuro.

Pero, aún así, ahí estás, lo que no sabes, es que puedes irte cuando yo quiera o tal vez cuando parpadee.

El problema es que...

No se cómo querer que te vayas, eres de esas cosas en las que me molesta pensar.

Y no te vas…
No te vas...
No te vas…
Piensas quedarte por un buen tiempo.

¿Qué te hace pensar que quiero pensar en tí?

¿En qué piensas?

2009-01-18T01:06:00.000-08:00

Regresó a la catedral después de nueve años, pero Dios no había cambiado; seguía sin contestar...

Cayó la noche y necesitaba amar algo, su corazón encontró la respuesta antes que su cerebro y, para variar, el autobús llegó antes que él pudiera necesitarlo; como todo se adelantó, su cuerpo subió al autobús antes que él.

Pensaba… mucho… sólo en ella; quería verla sonreír.

Tenía muchas ganas de centrar su vista en el reflejo de la televisión sobre sus dientes barnizados de saliva, ganas de ignorarla, ganas de lamer detenidamente su boca, ganas de martillar sus rodillas, ganas de hacerle despacio el amor, ganas de quemar su rostro con un fósforo, de tomar su mano y correr hasta el final de la calle, ganas de matarla, de regalarle una constelación de lunetas, de cortarle un brazo y abofetearla con él, velar dulcemente cada segundo de sus sueños, razonarla, arrullarla, amarla; sacarle los ojos y comérselos en un cereal. Todo era cierto: beso más patada, blasfemia más poema, 1 + (-1) = Cero; todo se cancelaba, pero él... él no sabía porqué.

Mientras la segunda velocidad del autobús se destartalaba, él miraba la calle correr hacia atrás, con la cara embarrada en la ventanilla de la octava fila, los pies helados y la boca cerrada por inventario; era necesario contar —una a una— todas las palabras que ya no podrían ser devueltas...

Un niño en la fila de adelante.

Niño incado sobre el asiento, mirando hacia atrás, con mirada capciosa de interrogación; la cabeza de lado y una pregunta en la lengua —¿Qué piensas?—

—¡¿En qué piensas?!— insiste

Él despega la cara del vidrio, se da cuenta que hay una persona en el mundo que tiene interés en sus palabras, que es un niño con la boca embarrada de chocolate y los oídos de ignorancia, que nada le impide responder y que la abuela del humanito se quedó dormida; puede hablar con sinceridad sin mucho lío.

—en lo que vi hoy— responde finalmente.

—¿Y qué viste?—

—vi... cosas—

—¿Cosas?—

—de todo—

—¿Como qué?—

Sale de sí mismo y piensa en lo ridículo que debe verse contestándole al chavito, concluye que no es demasiado y, por más ruido que hace la palanca de velocidades, la abuela sigue dormida.

—pues... en la mañana fui a la tienda y Don Paco tenía en la pared un clavo con una cartita atorada en él, el papel decía con letras de colores "Feliz día del P..."; no alcancé a leer el resto porque encima estaba un recorte de revista con Maribel Guardia en tanga—

—¡Ooorale! ¿Y qué más?—

—un chavo estaba tocando su yembé en la plaza. Cada vez que él golpeaba, yo me imaginaba el sonido de sus palmas viajando pesado, como estallidos rebotando contra las montañas y haciendo eco en ellas; has de cuenta un rugido de jaguar en mimente—

—¡Chale! Y... ¿Qué más?—

—leí un reportaje en el periódico sobre gente en un pueblito de España que puede comunicarse con silbidos; desde cosas simples hasta oraciones complejas—

—Y... ¿Después de eso?—

—una amiga me contó que su primera menstruación le llegó el día de la Revolución Mexicana—

—no entendí—

—no importa...—

Guarda silencio y recuerda que no sacó la ropa de la lavadora, que debe la renta y que faltan cuatro días para que su cuerpo cumpla 21 años; su alma a veces tiene ocho, a veces 37, a veces dos y, la mayor parte del tiempo, tiene sólo una especie de cáncer terminal.

—¡Cuéntame más! ¡Ándale!—

Regresa a la tierra y sí, el niño seguirá preguntando...

—pues... vi la tele un rato y pasó el video de una rola nueva de Jaguares—

—¿Te gustó?—

—sí—

—¿Porqué?—

—por lo que dice—

—¿Qué dice?—

—pues es de un chavo que hace todo por ser lo que una chava quiere, él quiere que ella lo quiera también...—

—¿Y luego?—

—pues... ella se vuelve aún más perfecta y no lo puede ni ver; o sea, él es muy poca cosa y... ella está muy lejos—

—¿Hasta dónde?—

—Hasta donde... los ciegos hacen sus colores—

—¡Qué raro! ¿Y eso le pasa seguido a la gente?—

—sólo cuando se enamora—

—¿Tú tienes novia?—

—sí—

—¿Y venías pensando en ella?—

—sí—

—¿Qué pensabas?—

La anciana despierta, mira hacia afuera, pela los ojos, agarra al niño de una mano y dejan sus asientos.

—¡Apúrate, mijito; ya nos pasamos!— dice ella con sus pies canosos, la voz arrugada y la cara afónica.

Él los ve alejarse y el niño grita —¡Bajan!— la unidad se detiene y el niño desaparece de su vida con todo y abuelita cuando la puerta obtura.

Todo se adelantó, el niño habló antes que él lo viera, las preguntas estaban pensadas por la criatura antes de escuchar la respuesta, la abuela se durmió antes de llegar a la cama, la parada llegó antes que ella despertara, la resignación vino antes que la despedida y él... él simplemente perdió un amigo antes de hacerlo.

Todo era cierto, pero él no sabía por qué siempre que jugaba a ser él mismo, no le salía nada bien. Después de media hora pensó de nuevo en Dios para preguntarle por el niño, sin embargo, Dios no había cambiado; seguía sin contestar...

Esa noche...

2008-12-30T07:32:00.000-08:00

Silencio, como un susurro...

-tu mente no está en un sobre, ni en tres tazas de café; busca en los pensamientos debajo de tus tennis- dijo algún impulso disidente parecido a mis cromosomas.

No lo sé, sólo dejé que la luz del poste me observara, como si yo fuera un óleo costoso y ella un turista de mi soledad; minutos más tarde, lloré de un sólo ojo mientras caminaba hacia la nada.

Esta vida perdiéndola...

2008-12-26T13:23:00.000-08:00

Carretera, esto es transitar y no permanecer; cuestión parecida a la vida, a veces. Los cerros que vivían en el parabrisas, se mudaron con el pasar de los minutos al retrovisor; sí, el tiempo es relativo, pero también es relativo mi deseo de explicar esa trivialidad... no lo haré.

Línea blanca... y el asfalto... Línea blanca... y el asfalto... Línea blanca... y más asfalto...

Si acelero más, la secuencia se desvanecerá y habrá entonces sólo una línea gris; por lo menos para mis ojos.

Este automóvil es una pequeña y brillante cuenta, también el trailer que no he podido rebasar y la camioneta llena de gallinas que viene detrás de mí...

Somos sólo cuentas y, visto desde algún otro ángulo, el asfalto es una delgada línea. La carretera es el mágico pedazo de cordón negro y juntos somos el collar que la playa observa en su tocador; podríamos decir que la mar observa su joya cambiante sin saber si hoy la usará...

Kilómetro 540 de la costera, basta girar un poco la cabeza y el mar está allí mismo, junto a mi camino, envolviendo y dejando empapados todos y cada uno de los planos que integran aquello que podríamos llamar "Este Instante".

Tal vez mi grado de integridad física no es el de hace treinta años, algunas cosas ya no funcionan bien en mi cuerpo y el Instituto Nacional Para Adultos Mayores ya me incluye en sus listas. Lo único que eso tiene de bueno es el famoso descuento de autobús al cual me he hecho acreedor, pero... da igual, de todos modos viajo en automóvil por el siple placer de vivir a mi propio ritmo el camino.

El mar...

Tal vez las hormigas se sienten como yo cuando ven un gran charco, el mar me recuerda que mi vida es efímera, que soy un cubo de azúcar en la taza de café que El Caos toma cada mañana.
Sobre todo, el mar me recuerda que, hasta antes de la quimioterapia, yo creía que vería el mar muchas veces más, pensaba que el océano estaría frente a mí cuando yo lo deseara y, a ciencia cierta, no lo creía gran cosa... Subestimaba la importancia del océano, justo igual que la grandeza de la palabra "mañana", la saliva de mi esposa, la luna llena, las luces del velocímetro o el olor del mercadito donde compro mis ciruelas cada martes.

Es verdad, hace meses alguna de mis hijas debió haber consultado el precio de los ataúdes más hermosos para su padre; no sé cual de ellas lo haya hecho, pero estoy casi seguro. Mi cuñado, el que es Doctor y al cual enseñé a manejar cuando era pequeño, él debió haber sido el más desconsolado al saber de mi avanzado cáncer de colon; su conocimiento científico lo debió haber privado de toda esperanza; mi esposa y mis nietos no saben anatomía y tienen mucha fe, la noticia de mi probable muerte debió haber sido más fácil de evadir para ellos.

En fin, conduzco rumbo a mi tierra, con un colector artificial que hace las veces de mi recto, conduzco aunque me cueste trabajo, porque no sé si el año entrante podré hacerlo, para entonces podría estar no sólo débil, sino muerto.

Mucha gente cree que el riesgo latente de morir en cualquier momento es una tragedia y que por ello estoy cerca de mi muerte; yo creía lo mismo al principio, pero, en este preciso segundo, creo que saberme sin esperanza me ha devuelto la libertad, no tengo nada que perder; lo que podría perder es en realidad... todo, de un solo golpe y sin aviso; tal como un foco cuando la luz se va.

Estar a punto de morir me ha vuelto más cercano a la vida, estar tan cerca del fin me hace vivir cada segundo con más detenimiento; juro que a veces envidio al perrito de mi nieto, su vida nunca tendrá impuestos, facturas, trámites... Chester es un perrito dedicado a encontrarle algo divertido al patio todos los días, Chester ladra y yo disfruto sus ladridos porque en algún momento no estaré vivo para escuchar nada; envidio a Chester porque él estará con mi pequeño nietecito más tiempo que yo...

Lo que líneas arriba he llamado Este Instante, no es otra cosa que eso, un segundo congelado, el momento más pleno de mi vida; mi esencia en presente...

El mar, el mar me mira y yo me hago uno con sus olas... podría ser ciego y sería igual de placentero, y es que el mar es una experiencia compleja, el líquido ondular suena y su piel de sal logra, a su manera, acariciarme las fosas nasales, los bellos del antebrazo.

Tal vez creo todo esto porque soy un personaje ficticio, porque no existo y porque Maribert, persona que teclea en este blog, no tiene cáncer. Probablemente estoy contento porque siento lo que mi autor quiere que sienta; Maribert no está a punto de morir, pero, basta un diagnóstico terminal para que eso suceda, el agujero en la capa de ozono hará el resto.

Me llamo Noé, conduzco un auto por la carretera costera, sonrío mientras escucho los comerciales del radio y sí, disfruto mucho esta vida... perdiéndola.

A//:ckxs>>e_L

2008-12-22T15:03:00.000-08:00

El simio que cruzó el portal a este mundo siete años y medio antes que yo, ahora es papá de un pequeño humanito de seis meses...

Dicho de otro modo, soy un chango blogger que ya se volvió tío.

Ayer nos reunimos en casa de mi padre y, como en los viejos tiempos, estuvimos esperando en la terraza que el viento se abriera paso entre lo poco que queda de la sierra.

Dicho y hecho, el aire le besó los codos al asfalto y lo dejó un poco más fresco, asunto que se agradece en la huasteca al caer muerto el sol.

De pronto, entre reconfiguraciones de mi sistema operativo a la modalidad "hermanofamiliarhijocuñado" y la súbita familiaridad de lo que alguna ves fue mi hogar, me encontré solo...

Totalmente solo frente a la carreola de mi sobrinito; la pequeña congregación de células había estado llorando efusivamente por un rato, pero mi hermano, su padre, le trajo su juguete favorito y, sin ánimo de exagerar, el nene fue bastante feliz en ese momento.

"Juguete Favotito del Nene"
Dícese de Elmo, el personaje de Plaza Sésamo que, gracias a Playschool, ha sido transformado en un muñequito ligero de peluche que reproduce el sonido de una melódica carcajada al sacudirle un poco la cabeza.

No me fue tan fácil quedarme solo frente a un humano sin maldad, santito por default, futuro compendio de amaneceres, una vida recién desempacada; ex-polvo muy distante de regresar a su lugar entre las rocas...

Los diminutos deditos regordetes del pequeño Axel aprisionan el cuello de Elmo y lo sacuden como a cualquier otro objeto, el resultado es ya conocido, el simpático muppet rojo se carcajea y una canción tarareada emerge de entre su felpa.
Entretanto, Axel sonríe, no sabe que Elmo no está vivo, no sabe que su mejor amigo es más parecido a la calculadora que a él; ignora que se ha encariñado con un mazacote de tuercas y estaño.

Axel, sin embargo, es un caramelo libre de silogismos y enredados blogs; Axel es, por el momento, más afín a Elmo que a mí... definitivamente no dejo de maravillarme: ahora resulta que este muñeco de baterías -como el despertador- es mucho más capaz de jugar con mi sobrinito que yo.

Los ojos de Axel brillan desde sus diminutas cuencas y las cúspides de sus salientes dientecillos sonríen...

Cada carcajada aguda me penetra el cerebro y hace un poco de cosquillas en las sinapsis; podría decir que la carcajada de mi sobrinito es una nube flotante de medusas, caleidoscópicas sábanas de piel tornasol; fantasmales estelas de luz...

Cierro los ojos y, entonces... cada eco, cada capa de aire tibio golpeado por el sonido de Axel, el desplazamiento de vapor empapado de alegría, la tarde vuelta aire naranja; todo logra tener un diagrama en mi mente.

Imagino los hilos delgados tejer las medusas y, poco a poco, la resonancia se hace una sola cosa con el peluche carmesí de Elmo.

Imagino que soy un ácaro, un microbio, parásito; lo que sea, pero que sea muy pequeño... vivo en la placa "3.2(952)_b" parte del sistema electrónico que reproduce el sonido artificial de carcajada; vivo en aquello que tanta plusvalía le da a Elmo.
Desde esta placa con pecas de estaño escucho la risa del pequeñito, su voz rebota entre engranes, tornillos, plástico, cables, cobre voltios y líquido alcalino de batería "AAA".

El robot que te hace sentir un orgasmo, la calculadora que da psicoterapia, el Mesías androide, cariño autómata, comunicación artificial; dilemas en el microprocesador.

Drexler lo dice mejor que yo "La máquina la hace el hombre y es lo que el hombre hace con ella" ¿Elmo vive? En verdad no, pero también es cierto que estar vivo no es indispensable si de hacer sentir feliz se trata.

Ni mi computadora, ni facebook, ni el dinero son cosas que puedan respirar, el iluso nazareno sangrante tampoco puede hacerlo desde hace 2008 años y, siendo así, los anteriores ejemplos colocan al mundo entero en la misma posición que mi sobrino.

Somos homínidos capaces de hacer mucho daño, pero es común ver al homo sapiens sonriendo frente a procesos artificiales capaces de proporcionar lo que a veces llamamos "felicidad".

El simio que cruzó el portal a este mundo siete años y medio antes que yo, ahora es papá de un pequeño humanito de seis meses...

Dicho de otro modo, soy un chango blogger que ya se volvió tío.

Revolución

2008-12-09T00:55:00.000-08:00

Se suponía que debía hablar jubilosamente de la Revolución Mexicana, se suponía que me armaría de rifle, monitor, carrillera, teclado, sombrero, bigote y mouse

¿Se suponía que nuestra revolución debía ser un conflicto de clases para ver que mexicanos jodían al resto?

No lo sé, pero se suponía que, a estas horas de la noche yo estaría bañado en tequila sonriendo, no obstante… nada de esto ocurrió.

La conquista… colonia… independencia… México independiente… reforma…

Los libros de la primaria te cuentan todas estas etapas con dibujos y óleos; el pasado a todo color: Sor Juana en hábito de tonos pingüino, la pañoleta carmesí de Morelos, carabelas de chocolate, Juárez canela, Niños Héroes color pitufo y la batalla de puebla en escala cobriza de sangre, arena y cielo rojo…

La historia de México representada en óleos y dibujos; una urdimbre de leyendas pictóricas saltando de rectángulo en rectángulo, cuento de texturas y atmósferas efervescentes que poco a poco van volviendo cromático el relieve que separa a las fechas de los mitos…

¿Y qué pasa al llegar el Porfiriato y la Revolución?

Los colores se desvanecen y aparece la fotografía blanco y negro, las letras de los libros son del mismo color que las fotos; haciendo bizcos las páginas parecen pandas, cebras, pingüinos, vacas; todos rutinarios claroscuros, fotocopias apiladas ante los ojos y el alto contraste se vuelve constante; pierde conflicto.

Los caudillos acromáticos son reales, no dibujados; son registrados, no contados. Amputados de arco iris, los monos renuncian a su relieve…

Obregón… Carranza… 1910… trenes… franceses…

Todos son como rocas grises, carbón sobre marfil… son tan planos como los formularios para donar sangre, aburridos como los instructivos de cosas que ya sabías usar pero acabas de comprarte.

¿Revolución sin color? ¿Taco sin tortilla? ¿Peda sin hielos? En fin… crayones tecnicolor en las pupilas del alma, un blog para desahogar la frustración y el 20 de noviembre tiene una versión nueva en mi libro coloreable de historia.

Respirar Dinosaurio

2008-12-09T00:01:00.000-08:00

12:34p.m… Espero un camión instantáneo o, en su defecto, un taxi medianamente retardado; la finalidad es la misma, no llegar tarde —no demasiado—.

Cierto, el sol se ha estacionado en mi coronilla y un pandemonio industrial hizo nido en la banqueta donde yo espero para ver agonizar mi tiempo…

(…)El municipio ha decidido aplicarle pedicura al asfalto y, como resultado de ello, esta tarde han llegado tres máquinas a caminar frente al edificio donde vivo; orugas robot que se alimentan de chapapote y defecan carpetas asfálticas(…)

Las suelas de mis tenis golpean el suelo en repetidas ocasiones, estoy algo impaciente —¡No llega el taxi!— pienso.

La respiración de las orugas es ruidosa, ¡Rrrt! ¡Rrrt! ¡Rrrt! Motor por tripa, hervor por digestión… Inhalan cuando el hombre del casco amarillo mueve algún fierro, un botón; exhalan poco después… y las orugas se mueven lento mientras defecan hirviente diarrea petrolífera de color obsidiana.

Nacidas para vomitarse en el suelo, las orugas robot respiran lento… respiran profundo… exhalarán siempre el mismo humo gris…

La calle queda poco a poco envuelta en una pesada niebla…

Quiero respirar y no debería, el humo del petróleo podrá ser estético, pero no deja de ser tóxico, jamás inhalable…

La nube se condensa en torno a mí y el buche de oxígeno que había tomado se me termina…

Hilos grises que flotan ligeros junto a mí para acariciarme la cara; humo que oscila alrededor mientras el aire se me agota…

¡Toktok!¡Toktok!¡Toktok! Puedo escuchar mis latidos…

¡Rrrt! ¡Rrrt! ¡Rrrt! Las orugas no cesan…

¡Rrrt! ¡Toktok! ¡Rrrt! ¡Toktok! ¡Rrrt! ¡Toktok!

Finalmente, me decido, no tengo demasiadas opciones; inhalo hondo una bocanada de oxigeno ennegrecido, el sabor del carbonífero suspiro me recorre la boca nariz y tráquea… es chapapote, es petróleo…

Si el petróleo es fósil, entonces tiene sentido: en este momento respiro el cuerpo de un dinosaurio anónimo, me encuentro respirando brontosaurios y, en medio de la nube de humo, mi desesperación se torna fantasía, pues un lagarto gigantesco se ha colado entre mis fosas nasales y me recorre los pulmones…

Escamas acariciando el esófago…

Las garras me astillan las costillas…

y su cola de gaseoso temperamento me sacude las neuronas…

El mareo ya lo siento y es la resulta de tanto carbono pegado en los pulmones, el sol me sofoca y, por supuesto, el taxi no pasa, ni pasará, pues la calle está en reparación y desvían el tráfico desde cinco cuadras abajo.

La espera no tuvo sentido, pero esas orugas mecánicas lograron hechizarme, la sombra del reptil milenario me atravesó el cerebro, la verdad, no sé si respirar dinosaurio es sólo otra manera de llamarle a la lesión cerebral, pero ¿Qué importa? ¿Quién podría contradecirme si no yo mismo?

Chevy

2008-12-08T23:28:00.000-08:00

Entre cada capa de aire una muralla de energía me congela el sudor, disco y púa, disco y pua; la cadena de mi bicicleta se tensa casi tanto como la los tendones propulsores y el frío viola poco a poco la entrada de mi sudadera...

-lo bueno es que voy de bajada- pienso...

Un alivio repentino se anida en mi sonrisa no pedida y, si yo tuviera ojos en el costado derecho de la cabeza, ahí, junto a la oreja; entonces podría ver el Chevy negro que está por atropellarme.

Aero...

2008-12-08T21:47:00.000-08:00

Un gato con tres orejas,
Aquél sordomudo que debe la renta…

Como la señora que lava ajeno,

Como el renacuajo que masca chicle;

El helicóptero que alguna vez quiso ser camión...

Jue El Diablo

2008-12-08T20:26:00.000-08:00

Todavía estaba yo muy chamaco, en aquella época no me cepillaba el alma el estrés, lo más parecido a tal fregadera, era cepillar, pero los zapatos de señores panzones y maldicientos.

Mi vida en el Valles huastecote de los años 50 era el mercado, me la vivía haciendo los mandados. Tenía yo un escondite en el monte detrás de la casa, sí, ahí: entre yerbas, chicleques y guásimas. Me gustaba andar encuerado y dejar que me corretearan ¿Pero quién chingaos les habrá dicho que bañarse era bueno?

El chiste es que, esa vez, llegó a mi banquito de bolear una pareja de compadres; ya traían empezada la plática. Uno se me hacía conocido, pero el otro no.
El bigotón, que se me hacía familiar, se sentó a dos nalgotas sobre el banco y yo... pus yo a lo mío; caminando y miando ´pa no hacer hoyo.

—n´ombre, si llegué rete cansado a la casa, compagre o, más mejor dicho, llegué todo chinito del susto; aparte con un fregado moretón— dijo el bigotón.

—¡ooh que la jodida compagre! ¿Pus hora que chingaos le pasó?— preguntó el otro.

—ire, pus le voy a ser sincero, compita; a mí se mi hace que la Teodora me trae enyerbado—

—¡No la amuele! ¿Cómo va a ser?—

—Es que ayer en la tarde me pasó rete feo—

—¿Lo volvieron a ver con su otra movida?—

—¡N´ombre, compita! ¡No la joda!—

—¿´tonces que chingaos le pasó?—

—¡Le digo que esto cosa del meritito chamuco!—

—hora sí se chingó el asunto ¿Cómo quiere que le crea uno semejante tarugada, compagre? A mi se me hace que se volvió a cagar y no sabe como decirme; usted se zurró de güelta y le da pena decirme ¿Qué no?—

El gordo peló los ojos y se acercó más a su compa –pus por ahí va la cosa, pero no es eso mero — susurró cuidando que nadie lo oyera.

—¡oooh que la! ¡¡¿Pus me va a contar o no?!!—

—oo chingá, pérese ya, hombre; no se me emperre—

—¡Pus suelte la sopa!—

—güeno, pus resulta que después de pistiar y despedirme de usté y del Pancho, pos agarré ´pa la casa—

—ajam—

—como ya iva yo medio pedo, me regresé por el otro lado—

—¿acá por Zaragoza?—

—ándele, por donde el otro día se andaba usté partiendo el hocico, mi compita—

—no sea mamón, compagre—

—¡oooh, pus es la verdá!—

—sí, ya sé pero no se burle; caer de trompa y sin meter las manos no es tan divertido—

—bueno ya, no se me encabrite; la cosa es que me regresé por la Zaragoza para que no me juera a ver la mamá de mi vieja que vive en la 16—

—¿Y se cagó de la preocupación?—

—¡N´ombre, pérese!—

—güeno ya, hombre sígale—

—pus iba yo en la veredita que pasa por atrás de la Zaragoza para hacer más escondido mi desmadre, nomás que me entraron unas ganas bien requeteperras de ir a cagar, compa—

—¿Pero se aguantó?—

—¡Ahuevo!—

—¡Eso, compagre! ¡Así se hace, chingao!—

—y pus me aguanté, pero ya me andaba—

—¿Y siempre qué hizo?—

—Pus lo que muchos, compita; irme a cagar en el monte, total que está rete crecido porque ya ve que estuvo lloviendo bastante—

—sí, sí me acuerdo; por lo mismo del lodo me andaba yo partiendo media madre—

—ah, güeno; pus pa que vea—

—¿Y luego?—

—Pus ahí andaba yo, con las nalguillas pelonas, arranado, pero... eso sí, viendo para la veredita; imagínese que pasara un cabrón, mejor que me vea los bigotes y no la cola—

—eso sí, compagre; hizo bien—

—para esto, fìjese que... yo creo nunca había cagado tanto—

—¡Pérese! ¡Pérese! ¡Pérese! ¡Sin detalles compagre! Si sus pedos dan asco, imagínese lo gacho que es imaginarme lo que cagó; no me friegue—

—ta güeno, pero le digo que ahí estaba yo todo indefenso y pedo. De de pronto . . .—

—¿De pronto que, compagre?—

—se oyeron unos ruidos entre el monte, como que alguna chingadera anduviera rondando—

—¡Era un tlacuache, compadre, no mame!—

—¡No, esos corren en friega; esta cosa era macabra; como si juera despacito ´pa fregarme; con decirle que hasta sentía yo la mirada—

—¿Y usté ya por eso creé que lo enyerbó la Teodora?—

—pos si, porque ya me había yo chocado de ella y la pensaba cortar; aparte que mi vieja ya se las huele. A mi se me hace que la pinche Teo no me quiere soltar; esa madre que andaba en el monte... era el Chamuco—

—pero nomás jue un ruidillo, compagrito; no se me espante—

—pérese, que ahí no acaba el pedo, mi compita—

—¡Ahh, cabrón!—

—yo volteaba para todos lados y no veía ni madre, pero el espíritu maligno seguía rondando, aparte estaba raro porque sus pasos los oía primero por un lado y luego por otro más ´patrás; sepa la chingada cómo le podría hacer un tlacuache para andar en todos lados; esa madre no era un animal, Compita—

—¿Y luego?—

—pus se aplacó un rato; yo ya hasta andaba resando ¿Usté creé?—

—no la amuele; rezar mientras se caga es pecado—

—pus si, pero me persiné ´pa que no se enojara Diosito—

—a pus así, sí—

—pero le decìa, compita: ya estaba yo tirando el último pujido, cuando, de repente . . .—

—¡¿Qué pasó?!—

—¡Que voy sintiendo una pinche pedradota por el espinazo!—

—¡No la joda!—

—por esta, compita; se lo juro por esta mera—

—¿Y estaba muy grandota la piedra?—

—pos no, pero traía una juerza perrísima; hasta lagrimitas me salieron—

—¡Uuuta! Esque... ya siendo así, está más cabrón—

—pus le estoy diciendo, pero no me cree—

—¿Y usté que chingados hizo?—

—no pus, para empezar, con el madrazo hasta limpiarme la cola se me olvidó, patas me faltaron, compa; con decirle que hasta lo pedo se me bajó—

—¡Híjole y con el trabajo que nos costó ponernos ese pedo!—

—¡Pos sí, pero era el diablo!—

—no pus ya visto así, sólo el diablo es tan desgraciao—

—eso mero pensé, compa—

—oiga, no lo quiero interrumpir, pero este escuincle pelón ya acabó de bolearle las botas desde hace rato y usté nomás no se para del banquito—

—¡A chingá, sicierto! Discúlpame, niño; ten tu monedota—

—gracias, señor—

Los compadres ya se iban y yo estaba por carcajearme, pero el bigotón, nalgas de burra se regresó.

—¿Qué tú no eres El Pelón? ¿El hermano de la Gallina?—

—sí ¿Porqué? ¿Qué quiere?—

—no, pos nada; nomás que ya escuchaste lo que me pasó, ahí le dices a tu hermano que en el monte, detrás de la casa onde vives, espantan; que vayan llevando un curita porque entre las ramas de chicleque se aparece el diablo y el muy desgraciado te apedrea cagando—

Yo, la verdad, no sabía si existía el diablo, sólo me acuerdo que, durante mi infancia en la huasteca, fui muy pobre, que la gente con televisor era muy poca, que detrás de mi casa había monte, que apedrear cagones era mi deporte favorito y que nunca me habría imaginado que llegaría a bolearle los zapatos a una de mis víctimas...